Паника затяжками мною вдыхается. Как прихватит порой - лучше бы спина, честно.

Я опять где-то на коленях, и слова мои разлетаются птицами.

Мне бы поговорить с кем-нибудь. 

Она спрашивает: "Зачем он тебе?" с таким выражением, что напрашивается продолжение: "Недоумок".

"Какая разница, что он там понял, а что не понял?" - спрашивает она, и это, пожалуй, самое суровое, что я слышала от неё в жизни.

И самое верное. Иногда в людях будто заговаривает что-то не ихнее. Самое валящее с ног.

Зачем мне?

Неужели она видела, что мне правда больно? Неужели она это чувствовала? 

Как претензии свои я стенам высказала. 

Почему сейчас это проснулось, почему мне нужно чьё-то... одобрение?

Чья-то хозяйская рука на моей голове, типа молодец, Найдочка, хорошая собака, хватит с тебя на сегодня.

Никогда не умела выплёскивать свою больку.

Отвлечься бы, книга же про Польшу лежит.

Я отсчитаю 10 дней.

С сегодня. 

И успокоюсь навсегда.