Закрываешь глаза и падаешь, падаешь, падаешь.
Пока руки ее сломаются.
Пока сердце не остановится.
Эхом имя твое - нечто вроде Н, Т, Я.
Пока солнце не поднимется.
Обещаешь себе что-то под одеялом.
Новый эпизод старой драмы начинается.
И трагедия по швам трещит.
И, сердце скрепя, соглашаешься не уйти, когда хочется пальцы в рот и реветь в своей грязи надрывно.
Да нет, не хочется.
Просто выше крыши ваше "всё будет..."
Выше, выше, выше карабкаешься, содрогается, держишься за руку.
Кофе пьешь, улыбаешься губами обветренными.
И цыган говорит, что грех данный - 1%. А ему в ответ: "Как гнев вылечить?"
А ты делай всё перед Богом.
Бог ты мой.
Подайте мне солнца на пропитание.
Сто грамм одиночества. Белого. Рассыпчатого.
И образ всплывает соломенный. Южно-северная реальность - железный, дорожный.
Колорадо - Калифорния.
Стоп.
Шаенн. Грин Ривер.
Судьбы сплетаются.
Жара Лос-Анджелеса.
Мой грех не лечится.
Вся жизнь испортилась.
Играй отчаянно.
Не вешай вешанного.
Выходи искренним. Уходи правильно.