С каждым утром просыпаться всё труднее.
Лишь бы успокоить себя и сказать: "Завтра этого делать не придётся"
Блестящие джинсы мне отвратительны. Просто потому, что ткань прилипает к ногам.
Будь сильной. Натяни их.
Без браслета можно кушать свободу руками.

И да, я действительно скучаю.
По тебе, ведь обнять слишком трудно.
Думая о том, как прекрасно растолкать тебя ночью, я вижу снег и машинально надеваю зимнюю куртку.
Хотя апрель. Повсюду.
Мы бы гуляли ночью. И рассматривали структуру города.

*

Я прыгаю на кровати босиком, но в той самой куртке.
- Камон! Камон!
- Ох, ты бля, Настя... Я не буду лизать твою батарею.
- Чего?
Мой смех разливается, когда ты лишь плотнее зарываешься в подушку. Там тепло. И нет ни одной рожи.
- Пошли гулять!
- Ты охренела?
- Пошли-и!
Я буду долго веселиться, скрипя матрасом. И хватать тебя за ноги, перекрывать кислород.
Прежде чем ты прищуришься от лунного света, с недовольством натягивая родной капюшон.
- Твои странные состояния меня напрягают.
- Ты привык видеть меня унылой?
- Да.
Это мой любимый ответ.

И я рада слышать, как ты жалуешься, ступая по плотному снегу, что отказывается таять, как и в городе с железным названием.
Завтра в школу. Разбудила. Логично.
- Мне вообще-то нужен здоровый сон.
- Ой, да ладно. На том свете все выспимся.
- Какая колкая шутка.
- Я и забыла...
Пусть звёзды сияют. Где-то лают собаки и пахнет гарью. Что будет завтра не так уж и важно. Кто умрёт первым? И навсегда ли?
Бесстрашно. Бессмысленно. Мы идём за руку, проваливаясь вниз.

*

Время сжимает границы.
Я сижу на полу своей комнаты в чёрном пальто. В нём сливаюсь с другими.
В сапогах, что должны спасать от стужи.
Выдавливая слёзы, сбивая собственное дыхание.
Говорю:
- Я плохой человек. Знаю. Простите.
Они находятся.
Давка. Невесомость. Гравитация.
Бег. Мой любимый.
Я не испытывала того, о чём пишу.
Между нами существовала связь. И неслось большое значение.
Твои глаза слишком яркого оттенка. Боже, как я обожаю выразительность.
Улыбка со взглядом, отведённым в сторону, заставляет стонать изнутри.

Мои вопросы всегда были важнее чужих.
Почему любимые песни такие короткие?
Почему они нападают сплошным потоком?
Когда все орут: "СП!", я шепчу: "Не уходите..."

Вы мне понравились.
В разгаре веселья часто хочется закричать.
Среди друзей я имела статус плаксы. Хотя не плачу.
Нет, не плачу с головой под подушкой.
И среди ночи, сидя у окна, тоже не плачу.
И над фильмом о корабле или собаке.
Магнитное поле концерта - совсем другое дело.
Оно притянуло мои сбившиеся в кучу воспоминания об эмоциях.

Разглядывая маленькую сцену.
На ум приходит лишь то, как свет порезал кому-то глаза, и он закашлялся вместо того, чтобы начать петь.

Нужно быть ближе.
Забыть о правилах. И не думать о завтрашнем дне.
Когда ты затерялся в компании. Разве можно услышать своё имя, если голова разрывается от просьбы:
Спой за меня! Мой куплет!
На мгновение я поймала присутствие. И теряю его.

_

Как всегда.
Не выходит.