Такая робкая и тощая надежда.
Ставшая привычной, лишь слегка подзабытая.

В этот раз всё обязательно получится.

Что получится?
Почему ты не задаёшься вопросом?

Светится искра, которая ещё не греет на морозе.
Приходится плюнуть, чтобы погасить её.
Чтобы раньше времени она не выросла в огонь, который сожжёт меня за мгновение.

О, почему теперь ты молчишь?
Когда пришло твоё время. Когда можно отдаться, забыв про всё.
Я хочу умолять, стоя на коленях.
Смотреть вверх и надеяться, надеяться, надеяться.

Нечто тихое, призрачное, едва уловимое.
Либо новинка, либо мрачный повтор.
Интуиция чувствовала, что когда-нибудь всё это пригодится.
Пришло?
Нет, я боюсь.
Пожалуйста.

Не бойся. Ты не потеряешься в любом случае.
Знаю, но...
А мой персонаж готов?
Ты ненормальный.

Ничего не выйдет.
Стоит заранее сказать: "Впустую"
Но так же стоит попробовать в расчёте, что тогда образ страшного дома покинет мою голову.

Почему в ней постоянно присутвуют дома?