Не люблю кустарщину, самодеятельность, непрофессионализм. В литературе тоже. Стараюсь не читать квазилитературу, но она сама попадается на глаза, лезет в руки и настырно добивается, чтобы ее читали. Приходится читать. Иногда. В небольших количествах. Но все равно тошно. Авторов понимаю: им хочется писать, и писать красиво. Но вместо красоты получается красивость. Фальшь. Штамповка. Осса и Пелион стереотипов. Весь фэндом болен этим. И те, кто причисляют себя к фэндому, и те, кто смеются над ним, и те, кто возмутятся, если и их присчитать к фэндому - все заражены ложной красотой… Это ведь так легко - говорить красиво…
Черные ирисы над гладью озера… звезда в глубине вод… Шелест крыл…. Глаза - сияющие как звездный свет. Учитель! Позволь мне быть рядом! Я не могу без тебя… Останься!
Менестрель… тонкие пальцы сжали гриф лютни… Голос взмывает к небесам… Но отчего хмурится владыка в алмазном венце? В кубке не вино - кровь… И вот уже сверкают клинки и мечется пламя факелов в пиршественном зале…
Голос дрожит и слезы блестят на ресницах… Почему он ушел - ушел в никуда, ушел во тьму? - Потому что таков был его Путь… Тем, кто избрал Свет, порой приходится жертвовать самым дорогим…
Ну и так далее. Писать это можно бесконечно. Километры, гигабайты прозы… Перевернул страницу, закрыл файл - забыл прочитанное. Клонированные герои, тексты, похожие как штампованные алюминивые миски, сюжеты предсказуемые, как давка в час пик… А впрочем… если сюжет есть, это уже хорошо - иные обходятся и без него: им хватает эмоций на грани истерики… Описания бедны ну просто потрясающе. Впору новое "краткое пособие" писать. Герой: высокий, бледный, длинные волосы - "как вороново крыло" или же "золотоволосый"… Мужественный, доблестный, отважный (безрассудно), но ранимый и страдающий. Голос - высокий, звенящий. Одежда - шелк, бархат, золотое шитье, драгоценные каменья. Или же, наоборот, запыленная и порванная в дальних дорогах. Цвета - черный, серебряный, алый, белоснежный… Не литература - геральдика…. тинктура по металлу… Лошади не существуют. Только кони. Из посуды наличествуют чаши, кубки, по большим праздникам - блюда. Вилки, ножи, кружки, миски, котелки, графины, блюдца и розетки могут отдыхать. Пьют - только вино (исключительно красное, ибо связка "вино-кровь" в головах авторов по силе уступает только рифме "кровь-любовь"), ключевую воду и настой на травах (последний, вкупе с отваром из тех же "редких и целебных трав" применяется для особо болезненных героев). Из оружия - меч, кинжал (у нехороших товарищей - нож для предательских убийств). В музыке свет клином сошелся на лютне. Подозреваю, что половина пишущих с трудом представляют, как эта самая лютня выглядит. До кучи - сумерки, звездный свет, звезды, запутавшиеся в волосах, улыбка в уголках глаз, шелест листвы, порывы ледяного ветра, звон клинков, бескрайние просторы, ветер в лицо, тонкие пальцы, раненая птица, боль, память…
И вот одно и то же, одними и теми же словами таскается из одного текста в другой. Авторы довольны, читатели в восторге. Может, это я чего-то не понимаю? Может, что-то в консерватории подправить? :)