у меня шея в мяте, во рту полынь, на языке белые цветы лотоса
мои рычаги сломаны, а под рукой опять нет компаса
лампады серого цвета не насыщают дороги видимостью
в голове невесомость, а я объявляю вновь и вновь тебе амнистию

сбиваю на краю чужие мечты, они сыпятся крохами вниз
"будь осторожнее, тебя может не выдержать карниз,
ну а ещё те, кому принадлежат мечты, могут говорить
и следи, как бы свои собственные не удалось нечаянно упустить"

сводя счёты со счётами, отбивая ритмы,
моё сознание решает уравнения с логарифмами
где основание, вероятно, моя совесть
а под знаком "log" стоишь такой ты, весь

и я не знаю, на каких кораблях ещё мне летать,
и сколько можно этой поздней тишиной орать,
но слипшиеся поутру веки могут стать свидетелями
по тому делу, которое мы уже не называем добродетелью

испитые до дна вены рук и шеи
млечные пути и прочие траншеи
перрон и поезд; тебе хочется всех порубить.

ты всё равно раз в неделю будешь мне звонить.