Я хочу выдохнуть. Глубоко и самозабвенно выкинуть свои проблемы.

Вон, бегите отсюда. Стоишь под снегом в осеннем пальто и шарфе, с голыми ладонями, ловишь ветер.

Хочется и не хочется идти, смотреть. В уши бъет музыка, под неё представляется сигарета, кричащая в 500 градусовом угаре, видное людям дыхание и опущенные глаза.

 В замерзей твердой траве путается снег, ложится пластами на землю и головы. Мягкий и холодный, он преследует нас в автобусах, чтобы умереть.

За окнами в узорах проплывают одни и те же улицы, то светлые. то темные.  Каждый третий день я встречаю в сыром и нелюдимом метро, предварительно проводив его порцией страха в переходе.

Еду, ложусь, сплю, встаю, иду... по кругу, по кругу. Голоса, люди, вещи, задания.

А на самом то деле хочется заморозить себя последним выдохом. Так, чтобы кровь в венах стала льдом.