Прожит еще один день. На удивление легко и радостно. И это, несмотря на ненастную, по-осенне дождливую погоду. Поток беспрерывных капель был весенний. Я чувствовала этот запах...Впереди весна... Всегда была весна.
Все.Мысли закончились. Не начавшись...Вспомнила чужую, что беда литературы заключается в том, что мыслящие люди не пишут, а пишущие не мыслят ( Вяземский).