Она не мертва, просто спит. Зима постелила километры снега на землю и накрыла её с головой. Она мечтает. Но не верит в то, что думает. Хочет и не может, а может и наоборот. Скорее наоборот. Ничто не мешает ей сделать шаг и тем не менее связало крепче морского узла.

- Она плачет?
- Нет, рыдает.

Просто снег тает у неё на щеках.
В снах она видит свои глаза. Пустые, как стакан после выпитой водки, как океан, как капли дождя ранней весной.
В темноте смеясь, она пугается своих же мыслей. Боится за свою слабую как нить жизнь и тем не менее бросает её под ноги кому не попадя, тянет за оба конца, но не рвёт, балуется.

- Она одинока?
- Нет, наверное просто одна.
- Ты думаешь?
- Уверена.
- А что ей мешает стать, как все?
- Оно ей не нужно, во всяком случае - это то, во что она благо верит.

Она любит раннее утро и глубокую ночь. День её пугает, слишком всё на виду, слишком много врагов и опасность поджидает на каждом шагу.

- Она научилась защищаться.
- Да? Как?
- Играть.

Она любит слёзы, их запах и вкус. Также любит смех. Через слёзы. Жизнь для неё, как розовый сон. Она почему-то решила, что будет вечна и сможет сыграть ещё массу новых и увлекательных ролей.

- А разве это не так?
- Не знаю. Может она и права.

У неё есть своя музыка, но она всегда грустная.
У неё есть тело, но оно всегда болит.
У неё есть друг, только он невидим.
У неё есть сердце, но оно чёрное.
У неё есть вены, но в них не течёт кровь.

У этой души есть всё, нет лишь её самой.