Ради прикола вчера решила показать свое сочинение маме.)) Степень ее шока не определена до сих пор. Пока она читала, то внимательно всматривалась в каждую буковку, ну, а я в ее лицо, пытаясь понять, как ей. Причем, она два раза даже переспросила и потом сказала: "Ты тут и про себя писала". Конечно, я и про себя писала! Как иначе выразить свою точку зрения? Где же тогда будет моя индивидуальность и собственный стиль?! Но меня немного оскорбило то, что мама подумала, будто бы я не сама писала. Типа хочу стать писателем, но списываю. Фи, это недостойно меня, однозначно!!!
Сегодня такой сильный ветер... Не знаю, зачем об этом пишу, но он почему-то вбился в мою голову. Прямо представляю сейчас, как вылетают с корнем мощные вековые дубы и летя, летят, летяят. А потом приземляются на лужайке, где их находит маленький мальчик. Кто он? Просто житель лесов или случайный прохожий? Этого никогда не узнаешь, пока не узнаешь его поближе. А что, если все слишком запутанно и ничего нельзя сделать, чтобы с ним свидеться? дороги такие путанные, а выход всего один, но можно ли его найти вот так, просто? Или нужно что-то делать невыразимо сложное. Хотя, впереди должен быть хороший конец, если мы будем стараться. Тогда ветер станет верным другом, помощником, который унесет в далекие страны, где всегда хорошо, а потом вернется домой. А теперь я понимаю, что это не моя тема... Я люблю красивые сказки, но они слишком банальны и явно не принадлежат к этому миру. Да и когда все идеально и нет никакого развития, слишком скучно. Это глупо, когда отказываешься от вечного счастья и спокойствия, но тогда они, скорее сего, просто хорошо созданная иллюзия, и не больше. Кто-то будет довольствоваться иллюзией, а кто-то будет искать свою судьбу и найдет в результате.