Вчера было Рождество.

Снег пушистой ватой валил на город, он, в свою очередь, замороженный предварительно до минус единицы, уставший за неделю и бегущий домой, совершенно не сопротивлялся ему.

Да и зачем?

 Этот снег ровным белым покрывалом укутывал грязные, сухие листья и пожухлую траву. Укутывал деревья, прикрывая голые, вскинутые к небесам, словно в порыве молитвы ветки. Теперь они смотрелись не так жалостно.

А люди бежали, проклиная этот снег. Проклиная, потому что он мокрый, а еще потому, что троллейбусы и автобусы из-за него плохо ходят, а еще потому, что если бы не снег, то он или она, ну, в общем тот, кто стоит рядом на остановке, мог бы пойти до дома пешком, но из-за снега не хочет и решил поехать, и теперь тебе придется толкаться и ютиться вместе с ним в и без того забитом  маленьком автобусике.

И лишь каждые двое из каждой сотни радовались этому снегу и находили его пушистые хлопья, освещенные светом фонарей, чем-то особенным и волшебным.

Вчера было рождество.

Сегодня 8 марта.

Воздух влажный, на улицах серость. Пешеходы медленно и размеренно топчут вчерашние снежинки…

Знаете, все же настоящее 8 марта лучше сегодняшнего потому, что до тепла остается совсем немного…а сегодня, как ни крути, через месяц теплее не станет.

Ну, разве, что, конечно, не начнется ядерная война.