Придет такое время, когда я обязательно напишу замечательную книгу о любви. Ей будут зачитываться 16-летние девочки, влюбленные в придуманных принцев, строгие учительницы в очках, женщины, называющие своих детей именами тех, кого действительно любили, и даже вечно занятые бизнес леди. Ею будут зачитываться, выписывать фразы и говорить ими, будут передавать ее близким, и бережно хранить в правом углу на средней полке секретера.

Напишу про то, как они, наплевав на гордость и на завистливое «ничего не выйдет», ждали друг друга на разных станциях метро/поезда/электрички, а потом, не дождавшись, уезжали домой в пустых вагонах.

Про то, как внутри у них все сжималось и трясло при звуках той самой песни, которую они однажды слушали вместе, как подростки, отчаянно благодаря наушники за короткий проводок. Про то, как они ненавидели транспорт, равнодушно увозивший их все дальше и дальше друг о друга. Как они курили одновременно одни и те же сигареты, находясь на разных концах города/страны.

Как вздрагивали, когда кто-нибудь из знакомых в одном предложении упоминал их имена.

Конец у этой книги не обязательно будет счастливым, но скорее да, чем нет. Однажды они встретятся, будет идти снег, а еще лучше - дождь (в книгах в этот момент всегда отвратительные погодные условия), обнимутся решат больше не расставаться. Конец как в любой другой книги с претензией на романтику. Они поженятся, купят дом/переедут, родят двоих детей и заведут большую собаку.

Ведь в книгах все должно заканчиваться хорошо. И совсем неважно, что он до сих пор курит те же сигареты, она ждет его вечерами на той же станции и никак не может дождаться. А встречаясь, они говорят вежливое "Привет, как твои дела?" И самое страшное, что в ответ они мужественно улыбаются и произносят "отлично."