Слышны первые аккорды...
Каждый день оставляет царапины на сердце. Или густой смолой зализывает раны, чтобы завтра снова вскрыть и проверить: может что-то изменилось? Может теперь уже не так больно? После пяти лет такой пытки уже привыкаешь.
Эти мокрые улицы очень живописны. Витрины, окна, двери, стены. Хочется грозы. Сумасшедшей, отчаянной, истерической грозы. Жаль, декабрь... Ничего из себя не представляющий, уже безнравный, и потому бесполезный.
Ветер шевелит волосы и мешает спать. Хочется раствориться в воздухе как перемолотый кофе в стакане. И чтобы кто-то вдохнул.
В голове камешки, осколки, шарики, игрушки. Реклама такая навязчивая, что я уже хочу купить эту куклу. Только зачем?

О чём молчат кратеры? Надо бы уехать в Мавританию, поселиться в домике напротив плато и пару лет прожить отшельником. После возвращения в большой мир марципановых мыслей точно не будет...
Статус кво исчезнет.



[700x442]