Ей бы понюхать последних секунд. Но её не вернуть.
Так странно. Первый снег - красный.
Так скромно. Заманили афиши.
Так страшно. Кричат даже мыши.
Так скучно. Твой след - лишний.
Перебор ваших струн. Планы меняются. Ваши слова, голоса...
Когда бы повзрослеть? И когда-нибудь меня догонит этот чёртов троллейбус на перекрёстке. И будут винить водителя.
Хочешь в рай? Я знаю, какая там звучит музыка...