Очень хочется умереть от счастья.
И зарисовать в мозгу и в душе этот кусочек никому не нужной реальности, когда прихотливый и изворотливый мозг выкрутил ручки контраста на максимум и так сладко агонирует в зрительной истерике.
Это мой кусок личного счастья.
И проблема не в том, что я скрываю это, а в том, что очень хочется поделиться этим с кем-нибудь.

Очень хочется зарисовать это и написать об этом песню, а может, и книгу: это было бы величайшей иллюзией того, что кто-то может тебя понять, что счастье возможно поймать за хвост и посадить в клетку, чтобы наблюдать его каждый день до самой старости.

Но вместо зверя-счастья я смогу лишь нарисовать песца или горностая, а углы и гамма будут напоминать мне, что я снова нарисовал копию, а не подлинник.

Ты каждый раз рисуешь копию, а не подлинник.

И каждый раз немного грустный критик поджимает губу на одну сторону и качает головой. Опять ты все сделал не так.
Опять ты растратил весь свой талант на хрень собачью.
Наверное, это и есть моя самоидентификация.

Как бы я хотел понять, что я уже 20 лет сижу в этой комнате наедине со смертоносной депрессией и пытаюсь нарисовать хоть что-то стоящее.