И я неприятно был удивлен,
когда прочитал свой некролог.

Дайте мне что-нибудь кроме того, чтобы ждать.
Крайняя необходимость в осмысленном существовании
противоречит сама себе, тогда я грущу и веселю
окружение.
Я мышцы напряг и окостенел.
Но я мало смахиваю на всяких суть безбашенных героев
ушедших гуманистов, и даже не разыгрываю приступ
эпилепсии и не плюю на головы.
Я анти-анти-безбашенный герой.
И по какой-то причине, не могу двинуть в горы, или
утонуть в озере, или не долго думая отдать жизнь
какой-нибудь признанной/непризнанной форме
идолопоклонничества. И даже здоровые, естественные
предлагаемые идеи самовозвеличивания кажутся слишком.

Чтобы успокоить воспаленные нервы, я *успокоился* и
внушил себе отсутсnвие поводов для беспокойства.
Долго внушая органам чувств, что вокруг пусто, я
обманулся, неверно представляя себе ее, пустоты, объемы
и физическое устройство.
Ну, и где моя личная Вселенная?
Вольготная жизнь, черт возьми.

Ну, теперь я жду, пока придет человек, и скажет мне,
что я жив?

Безумная концентрация личного местоимения.

ЗЫ. А то, что я не плюю на головы, крайне печально.