- Я всегда затыкаю уши, потому что я слышу голоса. Они меня пугают.
Мальчик смотрит на меня. В глазах - удивление, в руках - фотоаппарат, в голове - творческий беспорядок, странные люди, призраки смысла и все это в свете софитов, который выходит блеском из глаз и редкими почти-музыкальными нотками в голосе.
Он мне безразлично-противен и от него почему-то пахнет уксусом. И если что-то лицемерное за этими выворотами души. И что-то достаточно умное, что бы не просто выжить, а уволочь с собой в эту могилу для выживших часть гнусной истории человечества.
Какая мерзость.
Но это не самая страшная мерзость из тех, что я видела.

Голосов нет, они молчат, словно испугались, что я только что выдала их с поличным первому встречному. И теперь никто не зовет меня, никто не шепчет за шумом колес и мотора, никто не вскрикивает от боли ужаса так, что явскакиваю и начинаю крутить головой - вы слышали? Хоть кто-нибудь слышит это? Кто-нибудь кроме меня?
Мальчик думает, что у меня не все в порядке с головой. А голоса есть. Они просто притаились сегодня. Но они есть всегда. Они шуршат пакетами из-под мусора, выглядывают с ухмылкой из зеркал, когда ты отвернешься и завидуют.
Им все равно, слышит их кто-то или нет. Они зовут, зовут меня сделать шаг в пустоту, но я никогда не послушаюсь - я знаю, что никогда не позовет меня тот, кому это действительно нужно.
Они просто злые.
А я просто их слышу.
Но это не значит, что я обязана их слушаться.