На днях напротив меня в метро ехала симпатичная девушка лет 20. Всё в ней было ладно и красиво: хороший маккиях, привлекательное лицо, приятная одежда, красивая фигура – но мне всё время не давали покоя её ноги. Она была в короткой юбке и бежевом полупальто, из-под пол которого торчали безобразно худые ноги. Они не были скрыты ни аккуратными сапожками, ни сексуальными колготками и придавали её облику какой-то отвратительный штрих. Она смотрела на меня, а я глядел на её ноги в странной задумчивости, пытаясь понять, почему ей неведомо, что вещи, которые красят одних, имеют свойство обезображивать других, а один некрасивый штришок способен испортить самую красивую внешность. Быть может, ей казалось, что внимание моё приковано к ногам, потому что мне они нравятся, и каждый раз, когда я поднимал взгляд к её лицу, она улыбалась. Это была не виноватая полуулыбочка, а искренняя, гордая собой улыбка. Ямочки исчезли с её щёк, а уголки губ поплыли вниз, только тогда, когда я тяжело вздохнул, покачал головой, поднялся с сиденья и вышел вон из вагона вместо того, чтобы оправдать её ожидания и подойти познакомиться.