Снег идет - идет уж который день.
Так метет, хоть черный пиджак надень.
Городок замело. Не видать полей.
Так бело, что не может быть белей.

о, этот бар. о, этот александр. уже второй раз сидим друг напротив друга. сигарета за сигаретой мы обсуждаем своё прошлое. он - своих бывших мужчин, я - своих бывших женщин.
ценность прошлого только в том, чтобы служить опорой для будущего. а настоящего просто почти не существует. точно так же как не существует настоящего отчаяния.

ибо что это за отчаяние, когда через неделю, максимум - полторы, ты уже проводишь время в обществе сначала одной девочки, у которой, к несчастью, месячные; затем второй, третьей et cetera?

засыпаешь, просыпаешься - один и с кем-то. ты видишь почтинастоящие оргии, потом, наутро, ты видишь снег. и несмотря на то, что в голову твою через виски впивается осьминог, ты знаешь, что это того стоило.

Эвтерпа, ты? Куда зашёл я, а?

в конце концов, все в мире по сути хотят одного - любви. иными словами: тепла, близости, секса.
юнг шепчет мне на ухо: "попробуй только подчиниться своим вытесненным желаниям, и тебя накроет инфляция со всеми вытекающими".
я отмахиваюсь от него и выпиваю залпом пятьдесят грамм.

А если на беду свою
я все-таки с собой не слажу,
ты, Боже, отруби ладонь мою,
как финн за кражу.