Этот день.

Эта ночь.

Эта ночь и следующий день.

Никогда они еще не были такими... никакими. И от этого грустно, обидно почему-то. Единственный любимый день в году. Может... завтра будет лучше? Может. Настолько, насколько можно забить. Готова забить. Хотя это тоже грустно. Но я, наверное, в принципе такая, что не могу иначе. Сложно пишу, по-моему. Ну и ладно, "мне плохо, я совсем больна, но никому я не скажу об этом" (с) Кто бы мог подумать, что я не изменюсь.

Жду чуда, все равно. Не могу не ждать.

Alan Parsons.

Любовь? Дружба? Ничего. Хочу увидеть ёлку, стоящую у родителей. В темноте, в гирляндах. Она завораживает и кажется, что всё - сказка...