Пересматриваю и перечитываю "Поющие в терновнике" и снова убеждаюсь, что это одна из моих самых любимых книг. Когда-то давным-давно я прочитала ее по совету мамы. Да. Помню. Помню, как начала читать ее глубоким вечером и читала всю ночь - так она захватила меня. Я проглотила первую часть, не заметив.

Помню, как, дочитав, перечитывала ее снова. Помню, как жила в деревне и перечитывала ее там. Помню, как мечтала о мужчине вроде Ральфа де Брикассара. Как любила Мэгги. Мэгги, такую близкую и понятную!

И все же раньше книга была будто рассказчиком, от которого я узнавала о каком-то другом мире, неведомом мне. А сейчас... я читаю любимые отрывки и дрожь проходит сквозь мою грудь. Я смотрю третью, четвертую серии фильма - и я вижу такое, что хочется плакать. От их жизни. От их любви. Оттого, что я вижу себя в Мэгги, в чем-то. И оттого, что эта история проходит сквозь всю мою жизнь. Я живу, моя жизнь меняется, а книга остается и я возвращаюсь к ней, возвращаюсь, но всегда вижу что-то новое. Это какое-то сказочно-болезненное чувство, нечто вроде ностальгии. Это будто телепатия со своим прошлым Я. Я так хорошо помню все свои мысли, все мечты, слезы и чувства - испытанные во многих "тогда". И есть "сейчас"... И какой взрыв эмоций происходит в моей голове, когда прошлое сталкивается с настоящим!

Прошлое с настоящим...

мои жизни.

И "Поющие в терновнике" сквозь всю мою жизнь.

P.S. "Я пришел сказать, что я люблю...

Люблю больше жизни гитару свою!" (с)