написала 1/3 рассказа
решила выставить, потому что нетерпится узнать ваше мнение
ведь так давно ничего не писала
рассказ пишу под Шопена
отличная музыка и хороший источник вдохновения
вот рассказ и трек. лучше под него читать
жду отзывов;)
_______________________________________________
Понедельник 69-ого
Вспоминая, он забывался.
Леонид Леонидов
2010 год. В Красноярске сентябрь. Утро понедельника. На улице изо всех сил поливает дождь, как будто бы небеса напряглись всеми своими мышцами и извергли на город всю свою муку и печаль.
Маршрутка полна людей. Кто-то нервно стряхивает с зонта капли воды, кто-то пытается вытереть краем одежды мокрую сумку – единственное средство спасения в такой ливень при отсутствии зонта, кто-то равнодушно смотрит в окно, поудобнее усевшись на автобусном сиденье.
Двери автобуса распахиваются на остановке. В него входит, тяжело подымаясь по ступеням и оглядывая тусклыми серыми глазами забитый салон, пожилой мужчина лет пятидесяти. С его потрепанного плаща цвета хаки стекает бурным потоком вода, а на щеках застыли дождевые капли. Но его это не волнует. Он проходит вглубь толпы, «подарив» множество таких капель другим пассажирам, и вызвав этим их глубокое неудовольствие. Встав на свободное от людского скопления место, он аккуратно взялся за поручень сидения, где сидел парень и слушал свою любимую песню в наушниках, которую прокручивал уже двадцатый раз на дню. Увидев грустного старика около себя, парень молча встал, кивнул и показал рукой на освобожденное место. Мужчина немного поежился, но все-таки сел. Ехать нужно было далеко.
Он тихо поправлял свой плащ, убирая ладонью следы дождя. Закончив с этим, он повернулся к окну и начал разглядывать городские здания, магазины, скверы, мост и прохожих. Этот пейзаж он видит каждый день по пути на работу, но каждый раз находит в нем что-то упоительно приятное и неизменно новое. Он любит вглядываться в лица людей, которые шагают по тротуарам, в глаза водителей автомобилей, проезжающих рядом с автобусом, любит находить в этих глазах и лицах искры радости и счастья или же горечь одиночества, отчаяния. В такие моменты он вспоминает, что весь город состоит из мельчайших частичек, как золотая рыбка из чешуек или же роза из лепестков. Каждая его часть неповторима и уникальна, у каждой своя история. Частички – это люди, жители многотысячного города, который кипит с раннего утра до поздней ночи. И он осознает, что он тоже является такой частичкой. Для него это важно – быть частью чего-то большого и неповторимого.
И вот он взглянул на окно, окно, на которое он никогда за всю свою жизнь не смотрел. Всегда его глаза неизменно впитывали в себя городские окрестности и дороги, а теперь они пристально вглядываются в стекло. Он немного смутился. Хотел было опять начать вникать в город, но удовольствие было потревожено и уже исчезло в нем.
Просидев так, смотря в стекло, а не сквозь него, около минуты, он нечаянно заметил женский профиль в стекольном отражении. Это была девушка, которая сидела напротив. Отражение было слишком смутным, к тому же его портили дождевые капли, заполонившие окно. Он решился посмотреть на неё.
Перед ним сидела совсем юная девушка в черном пиджаке поверх тонкого лилового платья, украшенного бантом на талии. Она тоже смотрела в окно, как и он всего минуту назад. Её зеленые глаза легко скользили взглядом по асфальту улиц, оглядывая город с ног до головы, а рыжие волосы были немного мокрые от утреннего ливня. Это была одна из тех невыразимо естественных и прекрасных женщин, которых редко встретишь, женщин умных, милых и обаятельных, женщин-сокровищ, женщин-сокровищниц, женщин любимых и любящих. Таких замечаешь среди толпы, такие выделяются на общем фоне и светятся нежно-розовым или солнечным светом, когда же все остальные окрашиваются в серый и тускнеют.
Он смотрел на неё, и его ноги покрывались легкой дрожью, а сердце неистово кричало и рвалось внутри. Нет, ни от её красоты, ни от его очарованности, а от его воспоминаний. Он вспомнил такую же девушку, такой же дождь в сентябре 1969 года.
