Я для тебя десяток стихов написала,
Но ты, разумеется, их никогда не читал.
Я помню, как мы на балконе вдвоем стояли,
Помню, как мы вдвоем покидали вокзал,
Помню, как что-то грубое мне сказал,
Помню, что тихо плакала, отвернувшись.

Я все это помню, конечно.

Давно смирилась с твоей незыблемой верой
В свое абсолютное знание женщин, с их переменной
И их множеством значений.
Но ты не умеешь читать, и мне снова придется записывать видео.
Нет, я не собиралась тебе потакать, но, видимо,
Так хочется мне самой.

Просто ты вызываешь во мне крайне глубокие чувства.
Смесь отвращения с болью. Признаюсь -
Надеюсь, не станет предметом обиды? -
Ты мне кажешься нравственным инвалидом.

В собственных глазах ты сам, несомненно, гений.

Ты одно из тех исключений,
Что не вписываются в рамки.
Не могу сказать, какого ты бренда и марки,
Знаю просто, что одеваться там больше не буду.

Никогда не знала, что чужая смерть станет чудом
Заставляющим вдруг прозреть слепую овцу,
Отдававшуюся каждый раз подлецу...
Хорошо. Не подлец. Кобель.
Ни много, ни мало.

Зачем я все же это пишу?
Раздразнить себя и тебя.
Полагаешь, я вру, говоря, что тебя ненавижу?
Обаятельного левшу
Который мне все еще милостиво пишет.
По которому иссыхала прям так, что тошно.
Или просто. Ты будешь гордиться.
"Моя бывшая сучка пишет мне стихи".
Говори, мне не жалко.

Я и Пашке пишу - признаюсь в любви,
Ольке - про зависимость от нее.
Я для многих стихи пишу, исключение ты мое.
Гордись, пока можешь, пока еще не сломался.
Все по жизни ползешь в ритме вальса,
Ты ведь многих уже достал, кто с тобой рядом
Но я не скажу имена.

Слишком много знаю.
Может это блеф, может нет.
Думай, как тебе будет удобней.
Угроза это, очередной мой бред.
Как тебе удобней.
=)