Как и льву, им гортань
     не остудишь.
     Ты не будешь любим и забыт не будешь.
     И тебя в поздний час из земли воскресит,
     если чудищем был ты, компания чудищ.
     Разгласит
     твой побег
     дождь и снег.
     И, не склонный к простуде,
     все равно ты вернешься в сей мир на ночлег.
     Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.
     Так в тюрьму возвращаются в ней побывавшие люди
     и голубки -- в ковчег.

Я не знаю, что случилось. Что-то сломалось снаружи, или внутри, или везде. Это лето стало чертой, отделившей нормальность от ненормальности или быть может наоборот. В любом случае все изменилось.

Нет, мне не впервой чувствовать одиночество. Я всю жизнь живу с этим. Мне и раньше доводилось чувствовать отчужденность от окружающих, непонимание, даже открытую неприязнь. Но никогда реальность не деформировалась. Никогда не было постепенного, медленного осознания изменившейся действительности.

Пена дней. Как всегда неожиданное совпадение. Когда летним вечером я смотрела этот удивительный фильм, я не могла предположить, что он в каком-то смысле про меня. Про мою жизнь. А может про жизнь каждого. Как оказалось это не просто сюрреалистическая фантазия, это... -правда.

Правда о том, что самый волшебный мир, наполненный любовью и счастьем, почти  водно мгновение может стать лишь воспоминанием. О чуде.

Бродский тоже, видимо, просек эту тему.

Вообще, ещё Ричард Бах писал про то, что нужные люди появляются  в нужный момент, для того, чтобы нас чему-то научить, а потом так же уходят, когда становятся не нужны. Но с фильмами, музыкой, книгами происходит примерно тоже самое. Они выступают прекрасным аккомпанементом к событиям жизни. И всегда они появляются четко вовремя.

На самом деле каждый конец- это новое начало. И каждый раз так больно отпускать что-то белое и волшебное, оставляющее легкое дуновение ветерка. А ведь потом все проходит. Всё забывается, и на плечо тебе садится что-то новое. И так будет всегда. Как бы не тяжелы были потери.

 Ну и последнее. Дружба-странный предмет. Она вроде и есть, а вроде - и нет. Дружишь  с человеком с детства. И пусть этот человек ненадежен, часто неискренен, но ты ему всё прощаешь. Прощаешь за то, что чувствуешь рядом  с ним, за то, что не можешь чувствовать это  с другими. И он говорит тебе, что у него никогда не было настоящих друзей. И вроде и обижаться на на что, поскольку эта же мысль присутствует и у тебя, и вроде и так все ясно было... Но нет одиночества больше, чем память о чуде...