Я не скучаю. Я знаю то, что Вы рядом. Мне стоит лишь выйти из дома, проехать пару остановок на автобусе и сказать, что я хочу Вас видеть. И я делаю это пару раз в год. В остальное время я не скучаю.

Но я думаю о Вас. Я  вспоминаю ваши слова и советы. Без сожаления, без особой нежности. Они просто крутятся в голове, пролетают сквозь будничные мысли и исчезают. Случается это не слишком-то редко для мыслей о человеке, по которому я не скучаю.

Я пишу о Вас. Зачем? Я не люблю Вас, я не считаю, что мои чувства к Вам были чем-то большим, чем юношеское увлечение идеалами. Я теперь смотрю на Вас твердо, не отводя глаз, я не волнуюсь при вашем виде. Но я пишу о Вас.

Вы зовете меня обратно, но я не уверена, что вернусь. Я хочу забрать у Вас то, что ещё Вы мне можете дать, но за это мне придется играть в не самую интересную игру, успевшую надоесть. Но Вы меня зовете и согласны ждать.

У меня никого нет. Мне некого любить, и, хоть я и чувствую, что мой так бережно охраняемый рассудок остается в безопасности, я не вижу тех красок жизни, которые видит лишь влюбленный человек. Но я не боюсь, что все вернется, если я буду здороваться с Вами каждый день.

Я говорила, что за любовь нужно обязательно бороться. Что только глупцы отпускают её, отдают другим. А сама бороться не хочу. Почему? Потому, что Вы мне не пара? Потому, что Вы несвободны? Пустые отговорки. Так почему же?

И почему я говорю, что в моей жизни никогда не было настоящей любви? Потому, что если она была, то я больше никогда не смогу полюбить сильнее… Мне бы этого не хотелось.

У нас с Вами, по-видимому, разные дороги, пересекшиеся на мгновение. Разные цели в жизни. Я не скучаю. Но вряд ли когда-нибудь забуду.