На самом деле - это так странно... У тебя есть целая жизнь и ты не знаешь, что  с ней делать. И нет желаний и нет цели. И хочется слоняться, бесконечно забирать чужие мысли в разговорах с мертвецами и ныне живущими. Или не делать ничего. Сидеть. Лежать. Смотреть.

И время расплывается. И краски выцветают. Каждое утро похоже на предыдущее и каждый день как несоленая пища.

А дальше - море перспектив. И скука.

Неужели из этого состояния лишь один выход?

Или так только у людей у которых на душе вечная Обломовщина?

Вот так люди и становятся алкоголиками. Или охотниками за элексиром счастья, или бесконечно консервируют на зиму варенье из лунной крошки. Потому что кто-то не видит, кто-то не хочет искать, а кому-то кажется, что все уже потеряно.

Не вижу выхода. И это правильно. В 115 все становится ясно, а в 116 оказывается, что до этого все было лишь заблуждением.

А варенье из лунной крошки... Неплохо было бы получить баночку. Потому что... сияние чистого разума нынче не в моде в моей истории. Быть может зря. А может и не быть.