-ну, что ты, маленькая?
-ничего, просто люблю тебя очень.
-за что меня любить?
-а разве любят за что-то?
у меня здесь случился душевный диссонанс. как обычно. я отчаянно пытаюсь найти себя, тебя. но осень...и всё как-то не сходится. это не он наделен какими-то особенными качествами, это мне плохо. просто я люблю летать иногда и смотреть, как мальчики с тонкими чертами лица сигарету за сигаретой топят в себе. а потом уходить домой и звать П., чтоб он меня успокаивал, говорил, что всё наладится и я дура, целовал меня в лоб и крепко обнимал. но я же всё равно буду ванилить и думать о Македонском. он такой сумасшедший. появляется внезапно, так же исчезает в алкогольном дыму и через неделю я вижу его под своим окном с сигаретой на лавочке. я становлюсь теплее на пару градусов несколько раз в неделю, мои волосы пропитываются дымом и я окунаюсь в своё депрессивное море. я снова стала другой: иногда пустой, иногда слишком переполненной. но я жива, я хочу жить, хочу дышать, плакать, смеяться, целоваться, ощущать крепкие руки, держащие меня за волосы. я хочу, чтобы на меня кричали, чтобы кровь застывала, чтобы губы кусали, на руках синяки оставляли. я неправильная, потерянная, безнадежная. меня тяжело любить, я знаю. но он терпит. и не только он, увы. я хочу, но у меня не получится измениться. кровь не разбавить чужими эритроцитами. я пыталась огромное количество раз, но наверное в этом моя сущность. я глубока. я любовь. а любовь - это не счастье, это трагедия. всегда
