Какая детская наивность! Любовь? В наше время сказки о неё не особо актуальны. Сейчас модно уходить. Уходить не попрощавшись и ничего не сказав. По-английски. Уходить, оставляя за собой пустоту и боль. Но, к сожалению, или к счастью, если дело не закончится мышьяком или чем-нибудь посерьёзней, боль пройдёт, а пустота заполнится. Ведь мы живём порывами, отдаёмся эмоциям. И то, без чего нам кажется мы не проживём, становится сущей мелочью и пустяком через несколько дней, недель или годов.
Я сижу на лавочке и читаю Пруста. Напротив меня отражает небесную гладь старый фонтан. Он, как вулкан, извергается прозрачными потоками. Перелистывая страницы, я изредка кидаю на него задумчивый взгляд, представляю, как будет струиться сквозь мои пальцы вода, если я окуну в неё свою ладонь. Но нет. Я читаю дальше, не сдвигаясь с места. Рядом приземляются голуби, воздушные, как безе или суфле. Они не обращают внимания на меня, а я – на них. Гармоничное существование. Солнце пробивается сквозь ветку дерева и падает на страницу, я отодвигаюсь в тень, надеясь на прохладу. Вы ожидаете дальнейшего описания пейзажа, оценки того или иного предмета, монумента, пробежитесь глазами, но не увидите желаемого. Потому что сейчас я не буду описывать то, что окружает меня, оставлю это на потом. Хочу лишь представить вашему взору свои раздумья. Лежала я как-то на кровати в один из тех солнечных ленивых дней, какие случаются в жизни у каждого человека, и вспоминала немецкие леса, поля, озёра, родники, чешские мосты, улицы, кварталы, польские дожди, причалы и реки. Перед глазами появлялись фрагменты, отрывки из памяти, но я не могла понять, какие чувства они вызывают. Есть эстетическое наслаждение, но никто не говорил, существует ли эстетическое безразличие. Пытаешься вспомнить ещё что-то, но не выходит. Помнишь мысли, которые думал, слова, которые говорил, но не помнишь ту деталь, которую видел. То есть, видишь поле, над ним заходящее солнце, но не видишь то, что растёт на этом поле, никакой травинки, никакого листочка, даже не можешь определить цвета, окружавшие тебя в тот момент. Странно, но это даже не раздражает: не помнишь…ну, не помнишь, так не помнишь. Я сказала, что это эстетическое безразличие? Нет, всё-таки безразличие – это другого рода чувство. Ведь я хочу снова попасть на то поле, значит, мне не всё равно. Я хочу увидеть те цвета, отвернуться от вечернего, но ещё палящего солнца, вырвать жменьку полевых цветов и вдохнуть их запах. (продолжение следует)
