Кошка у меня на руках жадно вдыхает воздух из распахнутого окна на балконе. С высоты шестого этажа я смотрю, как на фонаре дают начало новой жизни голуби. Ветер слегка остужает щёки, пылающие после шампанского, смешанного с пивом, и я чувствую, как во мне постанывает противная, сырая тоска. Я отпускаю кошку на пол, разворачиваюсь и ухожу читать об ужасах, которые переживают люди из метро в 2033 году. Уж лучше читать о несуществующих кошмарах чужих жизней, чем чётко осозновать скуку своего существования даже на хмельную голову.