Крупные хлопья первого снега ложатся на лицо, облепляя его водяной маской, остающейся на память потомкам об ушедшей осени. Первый снег. Ранние сумерки, вечноспешащие куда-то тени. Я уезжаю. Остаётся позади что-то под ногами. Это камни под грязью. Осколки безвозвратного «вчера».
В конусе фонаря на платформе топчется мужичок. Мокрый снег как будто обходит его сороной – на его тёмном пальто невидно ни капельки. И встречный ветер как будто не задевает его. Он пританцовывает по кругу. Нет! Он рисует круг! Специально вытаптывая и подчищая, доводит тропку в слякоти до математического совершенства. Разделяет на четыре части и несколько раз старательно обплясывает получившееся так и эдак. Он ступает в ритме падающих хлопьев под шум ветра и грохот составов. Никто не обращает на него внимания, хотя может статься, что здесь, вот так просто между нами происходит нечто важное. Может как раз сейчас, как плащом укрывшись от постороннего внимания людским безразличием, безвестный шаман творит великое действо, без которого зима не приблизит весну...
Круг закончен. Символ создан. Из окна уходящего поезда я вижу, как незнакомец совсем рядом начал создавать новый. Новый танец. Следующий круг. На чисто - белой платформе ожидания.