[400x402]
Среднестатистический подросток. Каждый понимает и ассоциирует этот термин по-разному. Кто-то с переходным возрастом, кто-то с весёлой жизнью, кто-то с заурядной глупостью юных.
Дабы долго не мусолить само определение, скажу короче.

Название:"Один день из жизни среднестатистического подростка".
Автор: Канцлер_Фелиция.
Направлен на аудиторию читателей:14+

Я снова чуствую, как моя пятая точка медленно, но по строго определённой траектории начинает сползать с узкого дивана. Кажется, что я уже столько лет провела на этой койке, что боль в спине и шее уже почти незаметна и отходит на второй план обычным утренним отходняком. Лучик солнца старательно пытается обойти увесистую преграду пыльных занавесок и медленно принимается ползти по засыпанному крошками ковру. Неохотно приходится окончательно покончить со сном, когда на ухо начинает долбить какой-то полоумный трек из местного хата-клаб, который так кстати играет на будильнике мобильного телефона. Диджей старательно пытается донести, что на улице утро и как бы пора вставать.
Первым делом, когда поднимаешься с постели, стараешься деликатно отвернуться от любых зеркальных поверхностей, дабы не заморачиваться о том, что ты выглядишь, как партизан эпохи второй мировой, только что выползший из канавы, в которую бросили шумовую гранату.
Первым делом мозг лениво начинает прокручивать все варианты начала очередного утра. Сначала покурить, потом кофе попить или наоборот? Как правило, мозг таки принимает решение совместить приятное с полезным.
В принципе не так уж и страшно, что заварной кофе малоприятной жижой растечётся по плите...Когда ещё сонный, вглядываешься в эту отвратную смесь, кажется, что ты сам по уши в таком же буро-грязном дерьме обыденности. Философия отходит куда-то в сторону, когда понимаешь, что от пачки сигарет только что остался лишь последний, воняющий бычок.
Лениво натягивая повседневную одежду, накидывая капюшон на растрёпанную голову, не особо задумываясь, что на улице +27 градусов, нацепив чёрные очки на пол лица и не забыв ключи, выходишь в тёмный, сырой подъезд.
Там тебя обязательно встретит какая-нибудь старая, полоумная соседка, у которой триставосемьдесятшесть кошек различных пород и окрасок, но всех их зовут Маня и каждая из них особенная. Так вот, эта старушенция обязательно что-нибудь прошамкает тебе вслед о том, что ты хулиганка и жуткая распиздяйка и как земля таких блядей как ты вообще держит. Ноль эмоций за дымчатым стеклом модной оправы Versace, только мерзотная улыбка и ехидное:"Ну как, Маня не подохла ещё?".
Грёбаный лифт...он едет так долго, когда ощущаешь, что находишься под пристальным, ядовитым взглядом старой стервы. Нарочно сплёвывая гниль лёгких на её чистенький половичок с оранжевыми кошками, наконец то ступаешь в объятия стальной камеры этажей.
Выходя на солнце, особо не замечаешь, что на улице лето. И что на улице люди. Солнце. Детский смех, что доносится со стороны площадки для игр.
Заходишь в магазин и по привычке швыряешь на кассу те остатки денег, которые предки оставили с утра, уехав на работу. Кассирша задумчиво попытается разглядеть что-либо за непроницаемой преградой холодного стекла и выявить на бледном лице хотя бы один подростковый прыщ. С недоверием покосившись, она прогнусавит на всю торговую залу:
-Девушкааа, вас есть восемнадцааать?
В ответ холодный смешок, снимая очки, демонстрируя красные от недосыпа глаза и синяки под оными же. Хрипло, прокуренным басом кидая в сторону кассирши:
-Что...по мне не заметно?
Та кинет в ответ пачку чего-нибудь, презрительно скривившись, зная, что на самом деле тут 18-тью и не пахнет. Она совершает преступление, за которое нет наказания у врат рая. Она совершает преступление, за которое можно не читать исповедь.
Одевая вновь очки, краем взгляда обратив внимание на давно обвисшую грудь, что так неприлично выглядывает из беленького фартучка, подмигивая уже за барьером стёкол, вновь кольнёшь "комплиментом" на счёт того, что эта цыпочка ничего.
Вслед посмотрит длинная очередь серых болванчиков. Но они ничего не значат. На данный момент.
Угрюмое вперёд, обратно в подъезд. Со вздохом облегчения запирая двери квартиры, снова запираясь в своём собственном мире.
Завтрак. Сытный, полноценный, как и положено. Как только чувствуешь насыщение или хотя бы его признаки, немедля суёшь два пальца в рот и бегом бежишь до ванной.
Ведь не хочется же быть толстой...
Модные стрекозиные очи падают в густую, зловонную жидкость, а ты садишься на холодный пол в ванной...чувствуя, как расслабляется желудок. Понимая, что скоро будет новый приход.
Но это нормально. Ведь я ношу гордое звание "среднестатистического подростка".
Отлежавшись в ванной какое-то время и спровадив завтрак в канализацию, проходишь обратно в комнату...в тёмную и холодную...потому что северная сторона и солнце почти никогда не попадает на эту сторону.
На колени падая возле дверей,рукой дотягиваясь до музыкального центра, выжимая слёзы из того, что когда-то ранее можно было звать душой. Нет, это не ЭМОциональность. Это психическое. Говорят, лечится.
Плач переходит в смех. Нервный. Дёрганный. Нарочито громкий.
Потом в крик.
К крику скоро присоединятся Маньки из соседней квартиры. А значит скоро ждать соседку в гости.
Всё как обычно. Я так привыкла.
Потом доползёшь до компьютера и смотришь длинный френд-лист в контакте. Всего пара парней, да и на них не особо заостряешь внимание. Смотришь на тёлок и думаешь, кого бы трахнуть сегодня. Но как-то с молчаливыми минутами постепенно приходит осознание того, что ничего не светит. У этой парень, у другой своя девушка.
А одиночество весьма и весьма мерзкая вещь.
Обед.
Смотри махинации с едой в разделе Завтрак.
Кто-то звонит и не берёшь трубку...по приколу послушать автоответчик и этих упырей, которые так волнуются разговаривать с этим устройством. Так боятся сказать что-то не то. Машина же не простит. Машине тупо насрать.
Звонки...Кто-то зовёт гулять пить, кто-то просит передать что-то родителям, а кто-то просто сопит в трубку.
Телефонные маньяки. Интереснейшие люди, просто кладезь всевозможных комплексов.
Включаешь телевизор. Цветные кадры пошлых мультфильмов. Навязчивая реклама. Музыка масс.
Набираешь неизвестный для телевизора канал и на всю катушку включаешь белые шумы...цифровые хлопья белого снега шипят, касаясь дисплея, утопая в дыме безнадёжности.
Нет. Это не у меня всё так плохо.
Просто я ношу гордое звание "среднестатистический подросток".
Я открою газ на кухне...и сидя рядом с плитой, тихо поймав кайф больше никому не скажу, где спрятано моё счастье.
Вдыхая угарный газ, теряя остатки рассудка, я вижу...кого-то. Кто мне снился. Того, кто действительно любит меня. По-настоящему, а не как в этом игрушечном домике на колёсиках. Оно тянет ко мне руки. Моё счастье. Оно спрятано там. Во сне.
В двери ломится соседка, орущая, что из квартиры тянет газом.
Моё Нечто садится рядом со мной и устилает трескающийся паркет шёпотом своих признаний. Я прекрасно понимаю, что это иллюзия, мираж, что это неправда. Но так хочется остаться вместе с этим Нечто вечно молодым, вечно пьяным.
Нечто предлагает закурить...в уголках губ мы держим палочки смерти, глядя друг другу в душу . Я подношу зажигалку и раздаётся тихий щелчок....



_____
Вот собственно. Yamato, за концовку не ругайся))