Писать не получается.
Думать тоже.
Я сейчас умею только сидеть, поджав под себя ноги, хохлиться, греть о чашку руки, которые всё равно постоянно ледяные и сокрушаться: "Ах, как же это, какой мороз", "Ах, почему это я хочу что-то написать, а не выходит?", "Ах, погулять бы, так единственные сапоги некрасиво с этим пальто смотрятся".

И мне вдруг захотелось разговаривать не с девочками, а с мальчиками. Найти такого умного тонкого воспитанного мальчика, который согласится со мной рассуждать об искусстве, литературе, о кофе, нравах, о музыке и разных других приятностях. Моё окружение совершенно к этому не способно, у меня начинает возникать чувство собственной деградации.

Самое сладкое - это упоение. В ушах Frederic Chopin и Nox Arcana, в руках - горячая чашечка шалфейно-мятно-лавандового чая, на комоде - Соловьев, что ещё для счастья надо?

Семь дней. А там уж как-то доживем.