Мне хочется верить этой весне.
Легче ее я еще не видывала, может не хотела. Мои мечты и выдержка обращаются в крах, наверное потому так хочется слиться с ней,такой красивой и свежей, с ее нежной грязью и воздушными лужами. Я никогда не видела воздуха красивей, может больше и не увижу.
Стоит наслаждаться.
Тело же противится, мешается. Напоминает и надеется-надеется. Зачем ты надеешься, тупое тело? Едва ли сможешь ответить мне, ведь я не разрешаю. Ведь я управляю тобой.
В последнее время я едва ли способна к чтению. Способна лишь писать, слушать и смотреть - не более. Делаю вторую попытку читать Коэльо - не получается. Должно захватывать, уносить прочь, заполнять полностью, без остатка и хвостов. Но этого нет, не может быть, не получается. Расстраиваюсь, ведь книги дают разум, но с детством потерялись и они. Мрачный Питер и пщеница не приносят того, что приносил полет на контрабасе с Таней Гроттер и волна с Волан де Мортом с Гарюшей.
Свежая весна заставляет чувствовать себя ущербной.
Не нравится. Не люблю.
Сегодня я проснусь открытой навстречу теплой весне. Моей теплой весне.