Вот я думаю, что всё не то. Но ведь того, что я хочу, наверно, никогда не будет. А всё почему? А всё потому, что идеальное на то и идеальное, чтобы существовать только в идее.
Хотя, что уж. Просто у меня дыра в груди размером с пушечное ядро. Иду я такая по улице, а там ветер свистит и пурга туда сугробы наметает. Прям вот в самую сердцевину меня. И в общем-то уже всё равно.
Страшно только от того, что уже, наверно, слишком поздно меня отогревать.
Зато не больно.

Но при желании и с небольшой долей фантазии, этот пост можно расценивать как крик о помощи, да.