Июль завершился на тридцать третьем дне. Вместивший в себя больше, чем можно было представить.

Четырехлистный клевер. [Про пятилистный молчу!] Он не может существовать в таком количестве. Тем более на паре квадратных метров. Тем более в двадцати шагах от моего дома. Но вот же он, ассиметрично рассыпанный между листами "МК" столетней давности, лирично засушенный [зачем?], лежит у меня в какой-то детской книге. Лежит - и сам в себя не верит.

Сено. Падая в него, хотелось послать все на трехбуквенный адрес и "сниться, сниться, сниться". Огромный стог, собранный своими силами. Босиком по полю. Царапины на руках и ногах - это символы причастности к лету. Не эстетично? Отмените вашу снисходительную улыбку. Еще как эстетично.

Точка_V_IX. Без комментариев.

Ночь. Стадион. Баскетбольная площадка. Плед. Падающие звезды. "Как воздух..."

А4 - А5? Надо продумать следующий ход.
"В наших шахматах пешка становится выше ладьи".

Мостики и лестницы.

Журавль в блеклом рассветном небе над березами.
"Не стреляйте в моего журавля..."

Это ужасно, но... На выдохе.

Шепотом. В форточку.

Лежать на брусчатке перед лаврой. Поздней ночью. Долежаться до прихода охраны.

Непостоянное постоянство.

Кировка. Неглинная. Советская. Ролс-ройс, встреченный по дороге. Ветка дуба с парой круглых желудей. Три часа пешком в поисках выхода из этих дебрей.

Переславль. Уйти в озеро далеко-далеко. Под зонтом, потому что дождь. Оставив на берегу одни босоножки - пусть скучают.

Огромная канистра черники. Не попробовала ни ягоды. Сама на себя удивляюсь.

Едва уловимые, очень короткие, эпиграфы к осени. Запах августа. Дверь в лето медленно закрывается. Хочется остаться. Хочется в сентябрь. Право выбора. Пока дверь не закрылась окончательно, оно есть.