Ночь. Пятясь с окраин, она подступает все ближе и ближе. И вот ты уже не веришь, что день когда-то, еще совсем недавно, имел место быть. Ночь растворяет следы и смешивает запах жасмина с запахом влажной земли. Она путает черных кошек с серыми, выпуская их тебе навстречу. Ночь изгибает дороги, уводит в тупики, читает твои мысли и аккуратно расплетает самое тайное, к чему нет доступа днем... Тсс! Не думай об этом.

Густая тишина разливается, расплывается по городу, в ней тонут осторожные переклички неугомонных птиц, шуршащие по асфальту [или вне его] шаги случайных прохожих, редкие такси, снующие по уснувшим улицам, разнюхивающие все и про всех. Ночь все видит. Она же все скрывает. Как изящно ведет она бок о бок коварство и искренность, нежность и жестокость, истину и ложь… Впрочем, нет, разве можно лгать темноте/в темноте? Пожалуй, если только себе, да и то лишь в деталях. Ночь не требует слов и доказательств. Аксиома морока…

Стрелки на часах смыкаются в верхней точке. Полночь. Середина ночи. Странное время. Ноль часов, ноль минут. Кажется, что все, времени нет – просто вышло. Пустота. Мгновенье пустоты. Оно длится ровно столько, сколько тебе этого хочется.

Остановись и подними голову вверх. В дымчатых перистых [пористых?] облаках располагаются редкие звезды. По-моему, это потрясающе. Блекло-желтая луна еле держится – как яичница-глазунья на огромной сковородке – того и гляди сползет вниз. Так вот ты какая, кухня Господа Бога? [Стоп, меньше всего сейчас хочется религиозных размышлений.]

Улица сменяет улицу. Перекрестки. Любой – как две руки – запястье, наложенное на запястье – изредка скованные светофором. Налево пойдешь – коня потеряешь, направо – мечту. Назад? Или все же прямо?.. А почему нет…

Иногда возникает ощущение лабиринта. Особенно когда постоянно сворачиваешь. Ариадна отпустила клубок. Нитка – словно кардиограмма – и ты идешь по ней туда, не знаю куда... Внезапно налетевший ветер обнимает тебя за плечи и целует в затылок. Ты поеживаешься. Весьма промозгло.

Идешь, идешь, идешь. Дальше, дальше. В никуда. Останавливаешься. Внезапно понимаешь, что ты на мосту. Перед глазами легкая рябь воды – это полупрозрачный туман перебирает пальцами поверхность пруда. [Нет, в самом деле, ну, не русалки же шалят.] Делаешь глубокий вдох. Задерживаешь дыхание. Медленно выдыхаешь. От избытка кислорода слегка кружится голова. Осматриваешься вокруг. Луна висит справа, слегка зашторенная небольшим длинным облаком. Над головой ковш Большой медведицы. Все как обычно. Но… Тысяча и одна ночь воплотилась именно в этой, сегодняшней, ночи и сбивает тебя с толку.

Стоишь и слушаешь тишину. Тишина рассыпается пылью на тебя и на все вокруг. Ты не в состоянии ее стряхнуть. [Хотела написать, «как перхоть», но сдержалась)) ]. И снова пропадает ощущение времени.

Сколько минут/часов прошло? Не знаешь.

Ночь начинает возвращать природе очертания. Да, та самая ночь, которая жадно, практически давясь, заглатывала каждый дом, каждый куст. Она отступает. Отползает назад.

…

Светает. Надрывая горизонт, первые лучи просятся вверх. Эшелоны облаков, грузные и медленные, тянутся в тыл, на запад. Ночь кончилась. Неужели? Но где-то внутри тебя бродит ее послевкусие. Это брожение закономерно, предсказуемо. Именно так и должно было быть. Просто ночь выбрала тебя – как выбирают дверь в лето. И очень скоро она откроет тебя снова.