Возвращение к творческой жизни у меня происходит мучительно. Не то, чтобы музу приходится выцарапывать из дрожащих лапок лени, просто такая уж она у меня - приходит только когда плохо мне. Представь: сижу такой, светлые коммунистические взгляды направо с левым раздаю, веря, что " нет на свете ничего чудесней", и вдруг...
Сначала думаешь - да не, херня, показалось. Потом злишься, потом понимаешь, что тебе начинает плохеть. И чтобы окончательно тебе объяснить что это пиздец, вдруг появляется она - муза ненаглядная. Как приговор и последняя ступень.
Ну чо, привет.

Не так уж просто быть самим собою.
Я прокричу из форточки верлибром,
О нерушимости словесных постановок
При обращении к любимой между делом.
Но, двери между нами приоткроя,
Срываемся опять на прозу, либо
Под оправданием немыслимых уловок
Предпочитаем откупиться телом.

Прости, моя больная Каллиопа...
Не ярок взгляд за стеклами в оправе
И кажется, что не было нисколько
Моментов ради порции тепла...
За порцией свиного эскалопа
Мы жирные ладошки потирали,
И сосуществовали вместе только
Для дисбаланса мирового зла.