Я сяду подумать всерьёз
Над темой, волнующей кровь
Извечный наивный вопрос:
А что же такое любовь?

Быть может, любовь - это тайна,
Что скрыта в глубинах души?
А может быть, просто, случайность,
Покрытая призраком лжи ?

Она в нас способна рождаться?
А может, она в нас живет?
Должна ли всегда продолжаться,
Иль может быть, завтра умрет?

Кому-то любовь - наслажденье,
Весенних цветов аромат.
Кому-то - как враг, наважденье,
Направленный в лоб автомат.

Она оживляет и ранит,
Она опьяняя, трезвит
Она наши души дурманит,
Она наших дней динамит.

Она может тихо подкрасться,
Она может чувства взорвать.
Предвидеть ее не удастся
И, кажется, без толку звать.

Она как волшебная сказка:
В красивые верим мечты...
Она наша нежность и ласка,
Нам дарит чудесные сны.

Она так светла и прекрасна,
Она нас чарует собой,
Но как же злодейка опасна!
Она забирает покой!

Ночами бессоннными душит,
Ломает нам с треском сердца!
В глазах слезы жжением сушит,
И бьет не щадя до конца.

Она наша боль, наша радость,
Печаль, эйфория, тепло.
Она наша горечь и сладость,
Она доброта, она зло!

Любовь, как Богиня-убийца
И ангел и дьявол в одной.
Она наяву или снится?
Понять нам так сложно порой.

Мы люди. Живём и мечтаем...
И ждём, что любовь нас найдет,
Но мы совершенно не знаем,
В каком она цвете придёт...

[7 ноября 2009]