Дождь бродил по городу уже неделю. Унылые грязно-серые облака грозились рухнуть и продавить мокрые ржавые крыши пятиэтажек. Лужи отражали редких прохожих, кутавшихся в дождивики, да сырую штукатурку стен, давно потрескавшуюся от постоянных капризов природы. Удары редких тяжелых капель гулко отдавались на почерневшем асфальте и заглушали бешенный стук сердца сидящего на пустыре человека. Одежда его промокла до нитки, сидел он почти в центре двора и туманный взгляд голубых глаз упирался в черный металл пистолета, мертвым холодом обжигавшего правую ладонь. Дождь отстукивал секунды, минуты, часы, человек не двигался, и издали был похож на какую-то дикую статую.
Звали его...Неважно как его звали. Он был художником, известным, его картины продавались за миллионы, но он не понимал почему. Он рисовал то, что видел вокруг, и ничего более. Линии его картин были грубы и жестки, краски - только черная и серая, сюжетов как таковых не было. Но его холсты покупали. Он рано стал богатым, быстро обрел популярность, обзавелся семьей, но все равно не был счастлив. Вернее он забыл, что такое счастье с тех пор, как у него появились деньги. И чем дороже покупалась его картина - тем насчастнее он становился. Он ненавидел деньги. Он просто не понимал, как за эти цветные бумажки можно убивать свою жизнь. Поначалу он не хотел брать деньги за свои произведения, выходил на улицу и раздавал всем желающим. Но однажды к нему подошел мужчина в пальто, а дело было поздней осенью, и предложил хорошую сумму за один холст. В тот момент художника высилили из очередной съемной квартиры за неуплату, и деньги были просто необходимы, ведь он оказался на улице. С того самого момента он потерял себя.
Прошли годы и он стал богат и известен, но ему не хотелось такой жизни. С каждой проданной картиной вдохновение приходило все реже, и многие холсты оставались неоконченными. И теперь, когда уже исчезли сами идеи, он пошел на это. Купил пистолет и один патрон. Нашел заброшенный двор и отправился туда.
Человек поднял руку и прижал холодный ствол к виску. Палец обнял курок, капли дождя отсчитывали последние мгновения. Вся жизнь пронеслась перед глазами. И дом его родителей, на краю большого города, ветхий и старый, и школа, и первая драка с одноклассником, и первый поцелуй в ночном парке с кареглазой девчонкой, в последствии ставшей его женой, и рождение сына, и первые карандашные наброски на полях тетрадей, и тот господин в пальто, так изменивший его жизнь. Из полузакрытых глаз потекли слезы. Сделав глубокий вдох, последний, он нажал на спусковой крючок. Щелчок и снова мерный стук дождя в ушах, бешенно колотящееся сердце где-то в далекой груди...Осечка. Сбой механизма, дающий вторую попытку, или второй шанс. Выдох. Глаза открылись, пробежали по скучным стенам домов, окружавших пустырь, и уперлись в черную пасть дула. Человек встал, пистолет упал на мокрый асфальт, подняв тучу брызг.
Он выбрал второй шанс. Благодаря осечке он родился заново. И теперь он знал, что ему рисовать.
Один патрон. Одна жизнь. Один шанс.