кто разрешил трамвайным рельсам разрезать этот город?
трамвайная остановка. конечная многих маршрутов, идущих в разные концы моего маленького города. почему-то все знакомые, приобретенные за последние годы, ценные знакомые, надо сказать, покидают меня именно в этйо точке. последнее время я стал появляться на этой остановке слишком часто. забавно. вроде бы случайная мысль, а почему-то задержалась.
смотрю на парочки на улицах. я либо один, либо с друзьями. но давно уже не вдвоем с кем-то. и отчего-то меня радует такой расклад.
пара строчек о смысле жизни и о Джейн, что приходила домой на заре. - мой жж примерно так и выглядит. только никто уже не приходит под утро домой. только я. пьяный, небритый и отчего-то всегда улыбающийся.

два дня до побега...

не буду писать как все хорошо или плохо. напишу лишь, что сваливаю наконец-то из этого проклятого города в небольшую турпоездку.
надо было начать жж с разъяснения, почему именно Бродячий Творец и кто это или что это такое.
собственно: Бродячий Творец - выдуманный персонаж, имеющийся во всех моих рассказах/романах(да, я созрел и до романа), он не является героем первого плана, но косвенно влияет на сюжет и поведение/действия героев. это тень, маячащая на заднем плане, его влияние почти незамтено. сам он представляет прототип автора этого жж, естественно, несколько измененный и романтизированный. некий мрачный герой, меланхоличный, страдающий тягой к алкоголю и одиночеству, также имеющий социопатию как основную черту. он много молчит и так же много пьет и курит. появляется в переломные моменты, некий deus ex machina, толкает небольшую речь, относительно содержательную, после чего снова исчезает куда-то. он - бродяга сказочных миров. его лучшие друзья - бутылка и сигарета. и одиночество под ночным небом. выглядит он неброско - взлохмаченные волосы, немного отдающие \"анимешностью\", вечная щетина, печальные внимательные глаза. одет в не то плащ, не то куртку с множеством карманов, рваные джинсы и что-то среднее между берцами и сапогами. нельзя назвать его несчастным. он свободен в своем одиночестве, и оттого самодостаточен.
зачем этот пост - я понятия не имею, но пусть будет.

Настроение сейчас - меланхоличное

сижу жду чего-то. что изменило бы жизнь?
просто по привычке. пытаюсь угадать, но, видимо не верно.
как это все надоело. одно и тоже, ни конца, ни края. работа, бессмысленная и беспощадная, теперь еще и сессия. почему у всех нормальных людей рабочий день нормирован, а у меня нет?
наверное...стоит поменять что-то. что же блядь? расстаться стоит. надоело.
чем бы себя занять, так, чтобы отвлечься?безмозглого тусовщика из меня не вышло, пейсатель весьма хреновый. может светорежисером получится?
как на самом деле хорошо, что есть жежешечка, где меня никто не знает, а если и есть такие, кто знает, то сомневаюсь, что найдут.

осень. долгое время птыался понять, что не так. понял. толку - ноль. все мои проблемы сведены к одному: каждую осень что-то резко меняется. теперь я знаю. теперь готов. теперь...хуй теперь поменяю. только в голове не укладывается, что будет иначе.
этот днев она еще не нашла. не должна была. убедил, что он мертв. правда. на родном портале точно есть ее днев. прочесть интересно, но смысла в этом нет. она изменила мою жизнь, вернее, сделала существование от стакана до строчки жизнью. но ей помочь не могу. как ни стараюсь. мы все с проблемами, все ущербны. и что? а ничего. в этом страшного. и так отлично живем.
работа-учеба-работа-алкоголь-сон-работа-учеба-работа...иногда она. написал бы с заглавной буквы, но в принципе не пишу заглавных. за окном холодновато, но вытянутый свитер, драные джинсы и тряпочные берцы - мои друзья. плевать, что похож на бомжа. мне так нравится.
свобода. что-то похожее есть. незавищу, в общем-то, ни от чего. денег нет. но есть все, что доставляет. кривое зеркало гопника. без денег счастлив. скоро зачитка моего бумагомарательства в клубе. забавляет.

прекрасная пора детство...в это время ты еще живешь. радуешься, ощущаешь чисто, без фальша, пафоса и прочего налета \"взрослости\". все кажется интересным, нужным, даже поистине необходимым. пока еще это интерес к жизни. но...есть одно \"но\".
первое сентября в первом классе. и последний день жизни. почему? потому, что дальше начинается рутина, медленно убивающая тебя. метафизически. в этот праздничный, радостный день, последний в твоей жизни, ты одеваешь официальный костюм. это твой гроб. да, именно гроб. но гвозди лет будут мучительно медленно закалачивать крышку-смерть. физическую.
дальше ты будешь все чаще возвращаться к костюму. праздники, похороны, официальные мероприятия...каждый подобный день-еще один удар невидимых молотков по гвоздям. ты поступаешь в универ, сдаешь экзамены, защищаешь диплом, женишься...все в костюме. и все это носит номинально-бессмысленный характер. приносит эмоции, чувства, но уже не те, не детские. не столь чистые. учеба/работа сожрет тебя. быстро, почти мгновенно, поначалу ты будешь бороться, но потом перестанешь замечать, как рутина вокруг станет пустотой в тебе. ты закончишь превращение в единицу баксооборота планеты. собственно все.миссия костюма закончена. дальше только в физический, весьма себе деревянный гроб. в костюме. с галстуком. везет женщинам...платье более непосредственное. вторая крышка захлопнется. и ты навечно в костюме.

З.Ы. теме галстуков можно посвятить еще такой же пост, лишенный смысловой нагрузки чуть более чем полностью.

итак. выложу первое уебищное фото. извините, но телефон компании Apple не имеет функции макросъемки. мой маленький армия темных храмовников
[700x525]

днев оживает. основной темой будет ВаХа. все, кому не знакомо - поясняю. Warhammer 40k вселенная настолки. в ближайшем будущем буду выкладывать фоты своих миниатюр.

теперь все несколько иначе. я бы даже сказал совсем иначе. да не суть важно.

Январь подходил к концу. Холод окутывал город, ветер свистел по пустым улицам, население жалось по своим квартирам - было опасно выходить наулицу. Это началось две недели назад, сразу после наступления нового года. За это время Мир изменился. Всё неживое, созданное человеком, старалось научиться жить. Вещи, созданные людьми, пытались управлять своими создателями, но получалось это далеко не у всех предметов. Некоторые лишь сообщали свои мысли, странные, агрессивные по отношению к людям, мысли вещей. Дома жаловались на вечную неподвижность, автотранспорт - на бесконечное движение без цели, электротехника не хотела больше служить человеку, ей надоело выполнять чужие команды. И все вместе они ненавидели человечество, создавшее их. Они, вещи, хотели встать на место людей, подчинить человека себе. И сейчас им выпал шанс сделать то, о чем они мечтали веками.
Андрей стоял на пустой платформе, в десятках метров под Городом, почти опустевшем, но живым. Свет нескольких ламп выхватывал из тьмы кусок перона и лавку со спавшим на ней бомжем. Тишину разрушил грохот приближающегося поезда. Парень сделал шаг назад, потом еще один и скрылся о мраке. Металлический удав замер, с шипением открылся десяток пастей в его боку. Убедившись что он один на один с поездом, Андрей включил плеер и с разбегу влетел в вагон. Он приземлился на сидение, стоящие ровно посередине между дверьми. Кроме него в железном чреве было еще два пленника: огромный, странно одетый мужик, скрючившийся где-то в углу, видимо спящий, и девушка напротив Андрея, кутающаяся в синий пуховик .
Зашипели и щелкнули челюсти дверей, поезд содрогнулся и рванул в непроглядную тьму подземного кольца...
В ушах звучала музыка, заглушавшая стук колес под резиново-пластиковым полом. Андрей ехал к подруге, на другой конец Города. Десять остановок, пересадка и еще пять, подъем на поверхность и километр пешком по пустым улицам, среди живых домов, внушавших ему свои мысли. Они все ненавидели его, людей, построивших их, обрекших эти каменные громады на вечную скуку, страдание от неподвижности. Он ходил по Городу, слушал мысли вещей и его мировоззрение менялось. Он понял их природу, он понимал их. У него нет друзей, нет знакомых, родных, он один навсегда, жизнь забыла его, но судьба и Время дали ему человека, такого же, как он, понявшего новый Мир. Этим человеком была его невеста, как он её называл. Она немного младше Андрея, она приняла изменение Мира как то, что должно было произойти, смогла приспособиться к новой жизни. Только она могла бродить часами по вымершим улицам, слушать мысли вещей, вникать в их природу. Это доставляло удовольствие. Ей нравилось быть одной или с Андреем, она чувствовала себя одним целым с ним.
Автобусная остановка. Следы шин на асфальте, немного припорошенном снегом, скучные шестиэтажки, глядящие друг на друга безвыразительными глазницами пустых окон. Высокое, по-зимнему голубое небо, чистое, холодное солнце, уставшее наблюдать этот Мир, воздух, наполненный мыслями. Небольшой, прозрачного пластика павильон, немного не вписывающийся в общий пейзаж улицы, и девушка, сидящая на скамейке в нем. Она сидит здесь давно, наверное целую Вечность, она ждет. Она слушает. Молча внимает жалобы домов, злобу дороги, она вникает. Они все думают о своём одиночестве, они кричат о нём. Они завидуют транспорту, его движению, больше всего их интересует подземка, её непрекращающиеся движение, стремление в никуда.
Девушка почувствовала страх в мыслях предметов - приближался Андрей. Они боялись его, потому что не могли его заставить. Они уважали его. Из-за угла показалась фигура человека. Среднего роста, в полуспортивной кожаной куртке, черных джинсах и ботинках такого же цвета. Он шел медленно, слегка вразвалочку, голова немного наклонена влево, руки в карманах. Коротко остриженные темные волосы, серо-зеленые смеющиеся глаза, смотрящие на девушку, но как-бы сквозь нее. Парень приближался, страх вещей нарастал. Настя встала и направилась навстречу, он приобнял её за плечо, они притормозили и неспеша отправились к центру Города.
-Там также как здесь? - спросила девушка, когда они проходили мимо спуска в метро.
-Нет, метро слушает тебя, и если ты сообщаешь ему слишком много, оно тебе что-нибудь рассказывает. Поезд много молчит - он хороший слушатель. Люблю подземку - ей можно выговориться, и там не так одиноко как здесь.
Молча спустились в метро. После обветшалых стен с выцветшим кафелем, их встретили медлительные эскалаторы, отделанные уже местами проржавевшим металлом. Крупные светильники под сводчатым потолком, тускло освещавшие немного затуманенное пространство. Мерное гудение моторов создавало ощущение таинственности. Резинопластиковый язык тянул их вниз, к гремящему вагонами-сегментами гигантскому слепому червю, несущемуся в бесконечности подземного кольца.
Андрей усадил девушку на немного покосившуюся лавку, а сам подошел к краю перона и заглянул в черную пасть тоннеля. Через несколько минут оттуда вылетел поезд. С шумом распахнулись двери, Читать далее...

Дождь бродил по городу уже неделю. Унылые грязно-серые облака грозились рухнуть и продавить мокрые ржавые крыши пятиэтажек. Лужи отражали редких прохожих, кутавшихся в дождивики, да сырую штукатурку стен, давно потрескавшуюся от постоянных капризов природы. Удары редких тяжелых капель гулко отдавались на почерневшем асфальте и заглушали бешенный стук сердца сидящего на пустыре человека. Одежда его промокла до нитки, сидел он почти в центре двора и туманный взгляд голубых глаз упирался в черный металл пистолета, мертвым холодом обжигавшего правую ладонь. Дождь отстукивал секунды, минуты, часы, человек не двигался, и издали был похож на какую-то дикую статую.
Звали его...Неважно как его звали. Он был художником, известным, его картины продавались за миллионы, но он не понимал почему. Он рисовал то, что видел вокруг, и ничего более. Линии его картин были грубы и жестки, краски - только черная и серая, сюжетов как таковых не было. Но его холсты покупали. Он рано стал богатым, быстро обрел популярность, обзавелся семьей, но все равно не был счастлив. Вернее он забыл, что такое счастье с тех пор, как у него появились деньги. И чем дороже покупалась его картина - тем насчастнее он становился. Он ненавидел деньги. Он просто не понимал, как за эти цветные бумажки можно убивать свою жизнь. Поначалу он не хотел брать деньги за свои произведения, выходил на улицу и раздавал всем желающим. Но однажды к нему подошел мужчина в пальто, а дело было поздней осенью, и предложил хорошую сумму за один холст. В тот момент художника высилили из очередной съемной квартиры за неуплату, и деньги были просто необходимы, ведь он оказался на улице. С того самого момента он потерял себя.
Прошли годы и он стал богат и известен, но ему не хотелось такой жизни. С каждой проданной картиной вдохновение приходило все реже, и многие холсты оставались неоконченными. И теперь, когда уже исчезли сами идеи, он пошел на это. Купил пистолет и один патрон. Нашел заброшенный двор и отправился туда.
Человек поднял руку и прижал холодный ствол к виску. Палец обнял курок, капли дождя отсчитывали последние мгновения. Вся жизнь пронеслась перед глазами. И дом его родителей, на краю большого города, ветхий и старый, и школа, и первая драка с одноклассником, и первый поцелуй в ночном парке с кареглазой девчонкой, в последствии ставшей его женой, и рождение сына, и первые карандашные наброски на полях тетрадей, и тот господин в пальто, так изменивший его жизнь. Из полузакрытых глаз потекли слезы. Сделав глубокий вдох, последний, он нажал на спусковой крючок. Щелчок и снова мерный стук дождя в ушах, бешенно колотящееся сердце где-то в далекой груди...Осечка. Сбой механизма, дающий вторую попытку, или второй шанс. Выдох. Глаза открылись, пробежали по скучным стенам домов, окружавших пустырь, и уперлись в черную пасть дула. Человек встал, пистолет упал на мокрый асфальт, подняв тучу брызг.
Он выбрал второй шанс. Благодаря осечке он родился заново. И теперь он знал, что ему рисовать.
Один патрон. Одна жизнь. Один шанс.

я твоя медленная звезда, или твоя, или твоя, или своя собственная...да ни**я я не медленная звезда. просто озлобленный, уставший кусок биомассы.

да неважно. хватит. открой глаза, затянись, глотни горячего кофе. ты человек. радуйся. ты на верном Пути. хотел? - получи и распишись. и прекрати ныть, ты же не хочешь, чтобы тот сон стал реальностью. Да, ты наконец-то печатаешь, несмотря на клавиатуру. молодец, сын прогресса, который так ненавидишь. вот, все блага этоо Мира перед тобой, бери и пользуйся, что собственно и делаешь. а потом выпей. именно для этого ведь родился. а зачем еще? только за этим. чтобы сидеть вот так, печатая какую-то несуразицу, попивая кофе, втягивая синий дым, от которого уже першит в горле. и для того, чтобы просто сдохнуть, под звон падающего на пол лезвия, и стук красных капель об пол.

жил? нет. любил? да. только зачем все это? скажи, зачем? ты же автомат. ты - машина для производства тебе подобных. ты - объект института МакДоналда, ты же...ты материал, ты пища, энергия, ты аккумулятор для последующих поколений автоматов, которые будут выполнять ту же программу...бля, а давайте апгрейд? и поиграем? может хватит работать?

забыл, ты раб. раб собственного труда, вернее собственного продукта. иди в Макдоналдс, жри гамбургеры, или продавай их. И тогда получишь возможность купить/тачку/квартиру/телку или съездить на Канары и поваляться под солнышком...подставить свою генномодифицированную тушу теплым лучикам. лопай, лопай, ртом и попой. Смотри Тв, слушай радио, ходи на выборы. давай, сдохни за веру в бумажки и барели, сдохни за мечту...давай, молись в своих храмах, бей головой об пол, надеясь, что Он поможет тебе заработать. ты все еще читаешь? с ума сошел? беги, займи очередь, а то опоздаешь, и вдруг твоя мечта отодвинется на неопр. срок. иди в кино, со своей гламурной подружкой, жри поп-корн, пей колу, а потом ссы газировкой. и кончай майонезом. с протеинами. ты ж так хотел. или иди и ори "за Демократию" вперед. поступи в ВУЗ/ПТУ, окончи, получу бирку, представь свой ярлык толстозадому шефу, который либо выебет тебя за повышение, либо твою жену, либо спустит твою зарплату в клубе, на абсент и шлюх. чтобы потом ты так же спускал цветные фантики. якобы на "блага". продолжай участвовать в бумагообороте планеты, все равно рано или поздно ты подотрешь свою задницу зеленой хрустящей купюрой, и поймешь, что свободен, в рамках демократической свободы.

мнение автора дневника может не совпадать с его точкой зрения.