А у нее всё опять в порядке:
Ночные клубы, тусовки, блядки...
В зубах «парламент», в стакане виски,
В кармане деньги и две ириски...
И в телефоне всегда есть кто-то,
С кем вроде можно, но не охота.
Но палец сам набирает номер:
Помада, шпильки, садится в Rover.
И кто-то гладит её колени,
И жизнь-наркотик бежит по вене,
И хоть она никому не верит,
Но этот кто-то в ней будит зверя...
И томной кошкой, прижавшись к телу,
Она берётся скорей за дело,
Свиваясь в кольца, кусая губы,
Ей нужно нежно, ей нужно грубо...
Она не помнит имён и чисел...
И разве есть хоть какой-то смысл?
А утром кофе и взгляд усталый
…да, всё в порядке. Но так достало…