Эта фраза повторялась, как на испорченной пластинке. Не отставала, будто тычущий в грудь палец. Сперва он лишь слегка касался кожи, затем стал царапать, проникая все глубже, пока наконец не пронзил насквозь и не добрался до сердца. Подувший ветер обжег открытую рану. В этом нет ничьей вины, кроме моей. Слишком много «просто», чрезмерно холодно, и нехватка «прости». Мне лучше затыкаться и молчать, что хорошо получается. Той уже нет. Сейчас не пойми что оставляет следы на снегу, которые так старательно скрывает ветер. Подсознательно ощущаю, что нельзя. Найди меня. Как нашел два года назад. Прошу тебя. Тому, кто возможно еще верит…