Сама делаю все дни декабрем.
Каждый твой выстрел, почти все твои записи, часть твоих слов летят в меня, задевая клапан. Проходят навылет, оставляя кровоподтеки,…ты почти выгравировал форму сердца у меня на груди, оставив лишь контур его. В следующий раз целься поточнее, чтобы контрольный, чтобы не на вылет, чтобы застряло, чтобы побольнее, чтобы навсегда. Ты можешь, я знаю.
Только давай уж в спину, чтобы был шанс подумать, что не ты, что кто-то другой…