На белый лист ложилась акварель,
Как поздней ночью двое на постель.
И новой жизню пахло от холста,
Он снрва начинал всё с чистого листа.

И тонкой лиией её души
Писал картины в гробовой тиши,
Писал историю своей мечты,
Питая тайну силы красоты.

Потёки красок - словно слёзв по щекам,
Он истекал весь кровью, но без ран.
На пик эмоций он себя привёл,
Вздохнул в последний раз и в никуда ушёл.

До капли выжав жизнь свою,
Теперь ликует у себя в раю.
И тонкой кистью акварели
Её рисует еле-еле...