а сейчас вообще не о чем писать. И я это знаю.

По дорогам бродит недозревшая, больная Зима, тысячи больных организмов и подорванных иммунитетов орошают бациллами нашу Землю...сзади меня летит, поддаваясь моему шагу и неожиданному ветру синяя ленточка, повязанная в маленький бантик так, чтобы оставались два довольно длинных конца. Я иду быстро, не концентрируясь на шаге, иногда меня кренит на один бок, так что приходится останавливаться и выкручивать ноги из хитросплетений, в которые они угодили, пока пытались уравновесить мое глупое тело. Так что у ленточки очень интересная жизнь.

Недавно подумала, что Чехов - более настоящий благодетель русского театра, чем Островский. Островский писал жутко неудобные тексты, глупые, можно сказать, нелепые - их страшно трудно было читать, тем более играть. Но Чехов...боже...какие слова...респект Чехову. Его текты просто приятно и тепло играть на сцене. И конечно их смысл!

И больная Зима не только физически заражает, но и морально...

...что с нами, друг?