От 19/07/2011 (c)  Я как шкатулка или кладезь. Я – хранитель чужих тайн. Летом, ночуя по несогретым спальням, кручу ногами Землю, потом сыграю в капкан. Ты тоже бегаешь по квартирам, зазеркальям, а может и в ресторан. Все на планете ищут чего-то чудного, волшебного. А я подруга буйного домашнего стихоголика. Я как в детстве рисую с детьми у подъезда крестики-нолики. От твоих слов у меня в животе колики. Агония мысли, железная, почти фашистская логика. Мята в чае с начала лета. От тебя нет ответа. Штурмую книги, чтобы дать разгон мысли, но все утыкается в нехватку бензина, я торможу и слезаю. Это ничем не кончится. За мной последнее слово, но мне ничего не хочется. По вечерам в пустой квартире мне что-то видится, мне что-то слышится. Но тексты не пишутся. Все улыбаются и очередь плавно движется.