Не люблю модной литературы. Гламурных стихов, пустозвонно-напыщенных литературных ошметков - Коэльо, Пелевин, Мураками... Есть в них что-то ложное. Бесконечные переливания из пустого в порожнее. Не люблю возвышенной философии. Кант, Бэкон, Аристотель - есть во всем этом что-то лживое, ненастоящее, отделенное от человеческой природы. А все, что отдалено от природы, вызывает отторжение. Это неправильно. Ненатурально.
Есть в высокопарных словах и высоких размышлениях скрытая насмешка, желание самовыразиться и сделать себя лучше, чем ты есть на самом деле. Этакая словеная надменность и культурное издевательство над миром. Мне ближе земное.
Мудрая размеренность старика из деревни, сидящего на перекошенной лавке. Вроде глянешь - старик как старик. А в глазах - знание. Не читал отродясь Кантов (хорошо, если писать умеет), но сразу бросается в глаза - этот человек умнее любого прославленного философа. Ему не нужно размышлять. Он просто знает.
Чистота души ребенка, который, конечно, еще ничего не знает, зато - понимает. На эмоциональном уровне - том самом, которого многие лишены. А ребенок не лишен. Причем понимает все куда лучше всех нас.
Бесхитростная откровенность русского мужика. Особенно - военного. Сказал как отрезал. Прописные истины, до которых любому интеллектуалу ой как далеко.
Упрямство и гордость семнадцатилетних. Их душевная сила, стремление ввысь, их безбашенность и скрытое одиночество. Они умны незамутненной разумностью тинейджеров - не подростков уже, но и явно не взрослых. А говорят подчас такое, что нужно записывать и обдумывать по ночам во время бессонницы.
Размах мысли цивилизованных алкоголиков. Они склонны оценивать происходящее с истинной стороны. Маргинальность дает им правду, а трудная жизнь - опыт.
И потому, заходя в книжный магазин, я никогда не остановлюсь у полки Иммануила Канта. Я лучше пройду к стенду с прозой Сергея Довлатова, стихами Сергея Есенина, книгами Евгения Евтушенко, воспоминаниями о бедняке Диогене из Синопа. Поставлю в плеере песню Олега Митяева. А лучше - я выйду на улицу, вдохну полной грудью морозный сибирский воздух и пойду к остановке. Там, на остановке, - тысячи и тысячи людей, которые знают о жизни куда больше, чем Иммануил Кант.
Дай вам Бог. Всем до единого.
Не молитва. Просто желание.
А они ведь исполняются иногда, если очень хотеть?
Ну соврите мне, соврите покрасивее