Низкий потолок. Я лежу, подогнув ноги. Смотрю в окно - мы едим, периодически дергаясь. Это, конечно, не иномарка, но ведь наша машина.
Чувство никчемности, дым сигареты, а в колонках играет Наутилус Пампилиус. Знаете, я ведь не особенный, не гений. Я черт возьми, Ваня. Можно думать о чем то возвышенном и терзаться теплыми мечтами. Но, действительность иная. Ты валяешься на заднем сиденье, а внутри пустота, что так тяжела. Мысли, что отдают фрустрацией и чувством нереализованности...Мысли, что так часто посещают тебя. Ты бы мог быть не тут. Но ты тут, и ты никчемен.
Думаю, я смог бы прожить на заднем сидении машины. А если брать в расчет то, что ты долго не проживешь - так почему бы и нет?