Черт. Как это я раньше не понял.
Ведь это совсем не по-настоящему - вести дневник в интернете.
Дневник - это личное.
Все безумно просто.

( а с другой стороны, сижу сейчас и пишу..ваня ваня)

Аааааа...вспомнил зачем сюда зашел.

Новый день.Но совсем не новый. Взгляд падает на быструю струю, идущую по-кругу в знакомой бутылке. Все по-кругу. Невидно даже звезд...Завтра вчерашнего дня.

Помню как я с сестрами играл в детстве в придуманные нами игры. Сестра придумала игру " кто в кого попадет". Правила манили простотой , а наш интерес был поистине неподдельным. Наша " детская" была довольно большой, так что простора для игры хватало.
По оба конца комнаты вставали два противника. Цель игры заключалась в бросании связанной тряпки или кофты друг в друга. Кидали по - очереди, использую при этом все причуды детской изворотливости. И когда кто - нибудь попадал три раза, снайперы переходили на противоположную сторону.
То был другой мир - мир, что занял теплое место в памяти.
"Детской уже нет". Нет и тех задорных фантазеров, таких маленький и таких настоящих.
К сожалению, печать взрослого человека ложиться почти на каждого.
Жаль, что ослепленные иллюзорною жизнью взрослые, так и не видят этого. Люди думают что живут,не замечая, что уже мертвы. Их жизнь
ушла с детством, оставив лишь сладкую горечь и теплые воспоминания.

Конечно, повезло не всем. И уже не люди не люди, а всего лишь тщательно обработанная пластмасса.

Низкий потолок. Я лежу, подогнув ноги. Смотрю в окно - мы едим, периодически дергаясь. Это, конечно, не иномарка, но ведь наша машина.
Чувство никчемности, дым сигареты, а в колонках играет Наутилус Пампилиус. Знаете, я ведь не особенный, не гений. Я черт возьми, Ваня. Можно думать о чем то возвышенном и терзаться теплыми мечтами. Но, действительность иная. Ты валяешься на заднем сиденье, а внутри пустота, что так тяжела. Мысли, что отдают фрустрацией и чувством нереализованности...Мысли, что так часто посещают тебя. Ты бы мог быть не тут. Но ты тут, и ты никчемен.
Думаю, я смог бы прожить на заднем сидении машины. А если брать в расчет то, что ты долго не проживешь - так почему бы и нет?

ахахахахахахах, жалкие суки..
вы думаете, я откроюсь? для вас?
скорее, выпью поленой водки. Истина жалка, еще ниже - вы

знаете, все происходящее - не просто так. плохое ли, хорошее - один хуй. Жизнь, как дистанция забега на сто метровку. Значение имет лишь то, каким ты дошел до конца.

ДЕйствительно, когда? Это - что - то большее, чем наболевшая проблема. Это - как хронический диагноз.
Мой образ жизни - этто подтверждение того, что не имея основ, желаний и истинных стремлений - ты всего лишь очередная галачка в графе " брак".
Чем возвышиние твое сознание, тем ниже может пасть поведение.
Всего лишь реакция на окружающее.

Что за чушь, а?

Ты жалкий. Терзаешься в раздумье. Винишь себя, вырисовываешь иллюзий...
Смирись, часть тебя навсегда останется животным, ищущим наркотического удовольствия, приправленного добрым количество алкоголя.
Напрасно стараться разорваться - так и кишки обронить можно, и сверху сердце.
Трудно быть ангелом в аду. Мне - невозможно быть трезвым в Зеленограде.

Холодные, голые стены...
Так пусто, никчемно и все мы,
Мертвы.
Нетрезвость и серые дни...
А ночью, те сладкие сны...

Не долго осталось...
Не бойся, не жди.

Сегодня, мама, услышав мой разговор с сестрой о Хеменгуэе, сказала " У дедушки был где -то его портрет..." - " как? - сказал я. - где?". - " не знаю, где среди книг наверное. Он очень уважал этого писателся. Дедушка мне всегда говорил, что " таких писателей надо читать, таких!"...с его творчеством он был хорошо знаком"
Надеюсь, все - таки гены дадут о себе знать. Дедушкины гены. Он был мужествен, занимался альпинизмом,боксом, и вообще, был мужчиной по всем понятиям. Думаю, по этому папа Хем был ему близок.
Дедушка писал стихи, был отличником и много читал...Хотел бы я быть таким же как он...Хотел бы.
И почему я так мало с тобой разговаривал при жизни? почему так мало знаю о тебе?
ненавижу себя за это!

"Как-то писатель показал мне листок бумаги, на котором были аккуратные колонки цифр. Совершенно серьезно он объяснил, что это его учет, - в конце каждого рабочего дня (Хемингуэй работал каждый день с 5 утра до часу дня) он подсчитывает, сколько слов написано. В среднем Эрнест Хемингуэй писал по 700-800 слов ежедневно. Но в какой-то день вышло только 208 слов. Рядом помечено: "Писал срочные деловые письма". Оправдывался перед самим собой! Писатель давно "продал самого себя в рабство самодисциплине", как он выразился. Ничто не могло заставить его не работать. Во время войны в Испании он сидел в Мадриде один в пустом отеле, под бомбами, и писал "Пятую колонну"..."
Хм, папа Хем учился у классиков, но, так же и старался их превзойти. Не помню точно,но он говорил что - то вроде " Какой смысл писать о том, о чем уже было написано? Надо создавать что - то новое, или превзойти старое"...черт, это, конечно, примерно...по памяти...
Многие считают, что наличие образования, сама образованность, определяется дипломом, корочкой. А что если, человек не тратит время на протирание штанов, и его преподаватели, это книги и писатели? Не то что бы непосредственно они, конечно, а их труды, та основа, по которой можно судить о них, как описателях, мыслителях и хороших людей.
Порой, стоит отбросить обязательное, и поддаться нужному для тебя, необходимому. Конечно, можно потерпеть, сделать все то, что полагается сделать и... где - то на середине жизни( если повезет), осознать, что все проделанное тобой - тебе попросту безразлично. Это не твое.
Марк Твен был лоцманом на корабле и писал статьи в разные журналы. Его университет - это жизнь. По этому он так мастерски ее описывал.
Отбросьте предрассудки, возьмите по - истине Свое.

"Жаль, что ты ты не пишешь в дневнике"...нет. не жаль.

Действительно, зачем все это?

О, если б знали вы, что нужно выделяться.
Хотя б затем, чтоб в жизни не теряться.
Не как они, фальшивые, что отдают пластмассой,
Ведь суждено погибнуть им под этой серой массой.
Пройдут года, и даже маски потускнеют,
Иллюзия пройдет, и только пустота
Останется... но и в нее не верят
А выход был... Естественность и Простота

И вот ты сидишь. Один. Часто один. Думаешь, мечтаешь, строишь планы. Сознаешь то, что Ты другой. Не лучше. Но другой. Странно, но дороги назад нет. Для того, что бы это понять, не нужно читать много книг, слушать филосовские лекции и открывать новые, духовные истины. Стоит только посмотреть на себя. Не со стороны, а изнутри. И даже тут есть затруднения. Ведь Ты не один. Тебя много. Ты добр, наивен, смешон, зол, грустен, умён, серьёзен, глуп, неадекватен, скромен. Ты- это ты. Ты странный, а все потому, что настоящий.

Конечно, всегда можно пройтись, и прикупить себе пару- тройку масок, на разные случаи жизни. И для того, чтобы в них ходить на бал - маскарад, всего то и надо: выйти в общество.

У кого - то зима. У кого - то снег. Во круг меня же - сплошной Туман.
Только чай, плюшки и мысли.

Грубые, никчемные попытки связать себя с нормальной жизнью. Ну да, а что? Ведь надо же. Надо Верить. Надо Ждать. Надо Стремиться. Ага..надо...
Только настоящие глупцы ищут Истину в Сложности.
Знающие, осознают гениальность Простоты. А она, ко всему прочему, чертовски сложна.

Вчера, мы решили покататься на велосипеде. Не особо в тему конечно, но не все ли равно? Вы и тоге наших стараний, у нас оказался только один велик. Так что, ездил на нем Дрон. Я взял у него велосипед, чтобы быстренько съехать с лестницы, что располагалась рядом с не большой горкой, и дальше - продолжить путь по горке. проехал. можно сказать удачно. По правую сторону тоже была лестница. Но она меня привлекла тем, что на горке, что шла за ней, выступал канализационный люк. Неплохой импровизированный трамплин, для скромного велосипедиста. Взошел вверх по ступенькам, и поехал. Ступеньки проехал не плохо, на люк въехал тоже нормально. Вот только приземлился на руль, перелет дальше, потерял кед...в общем душевно проникся морозом и русской землей. Взял всего лишь на две минуты велосепед. А в итоге сломал его. Переломались арматизаторы ( или как там они называются) и что - то еще.
А между прочем, я хотел ловко на лету сбросить велик и встать на ноги. Чуть - чуть просчитал. Наверное все проблема заключалась в кедах. Кажется Фред Перри не годятся для такого спорта. Думаю, пума подошли бы куда лучше.
Неужели можно подумать, что упал я из - за своего неумения? Конечно нет. мы же профессионалы.
Кстати, больновато было, да и тащить на себе велосипед до дома - не так - то и приятно.

Стоит дописать этот никчемный рассказ
Ну да, стоит. Значит, стоит окунуться в это безумство, грубость и низость.
плохо одно - рассказ правдивый, за исключением диалогов.
Очень низко. плохо...
Ладно, дадим той, моей, от части жалкой половине, высказаться.

Узнать бы правила игры,
Что далеко не так просты.
Играть бы в счастье без помех,
И слушать свой же, души смех.
Играть в мечту, придумав цель,
Играть в писателя, отбросив лень.
Играть без страха, играть без зла...
Пусть будет так, ведь это же моя игра.

Придумать сказку со своим концом,
Забыться этим сладким сном.
Зачем реальность? Для чего?
Ведь там пустое полотно...
Ах, разукрасить бы его!

Но жаль - иллюзия пройдет,
И может, счастье душу не найдет,
И столкновение будет жёстче...
Оставить все, уйти..так будет проще