Спустя несколько лет я спятил окончательно. Бросил курить, практически не пью, депрессиями не страдаю... за редкими исключениями. Купил гитару, учусь играть. Слишком много времени я упустил, вряд ли из меня получится к 30 годам еще один Ван Хален... или Сквисгаар Сквигельф. Но в целом я собой доволен. В целом.

Появляется брюшко, которое не могу убрать. Намечается второй подбородок. Урод уродом.

Иногда кажется, что я эмоционально выгорел изнутри после всего этого... этого. Я знаю, что люблю её, как и то, что не должен бы этого делать. Знаю, что меня не отпускает чувство вины за ту, другую, и то, что я вряд ли прощу себя когда-нибудь. Знаю, что практически ни с кем не общаюсь и не стремлюсь к этому. Знаю и то, что НГ я встречу в углу какого-нибудь кабака в полном одиночестве. Просто факты, байты информации без сильного эмоционального отклика. Без страсти, без горечи и разочарования. Олимпийское спокойствие... или злость. На что? Да на всё. Но мир не виноват в моих проблемах. К сожалению. Иначе я бы сжег его кусочек и любовался игрой языков пламени.

В какой-то книге попался интересный отрывок... Суть в том, что память лучше всего у настоящего вруна. Но даже ему надо говорить правду, когда никто этого не видит - для того, чтобы проверить целостность своего вранья. Ну и не сойти с ума.

Очень подходяще.

Жалкий, тупой ублюдок, когда же ты сдохнешь уже, а... Мне противно видеть тебя в зеркале.